Ved danske Kunstneres Julegilde i Paris(Decb. 1877.)Giv Plads for en Sang her ved Bordet,skøndt ej den i Trykken er bragt.Jeg udbeder atter mig Ordetfor hvad jeg saa ofte har sagt.I raabte jo nok: Paradokser!naar fyndig jeg garved jert Skind;jeg vover mig dog blandt jer ind,thi — »Stemningen« vokser.Af Skinke og Gaasesteg mætte,i sagtelig Takt flød jert Blod;i Vinen I drak Eder lette,thi Vinen i Frankrig er god.Nu møder jeg straalende Blikke,den varme Debat er forbi.Vi klinker, jeg taler, og Iafbryder mig ikke.Ved Bordet, som vi her er sat om,Vorherre bevare mig fraat rejse paany en Debat omBonnat eller Ikke-Bonnat.Al Snak herom være forsvoret,(jeg finder, han pynter kun Lig,men standser af Hensyn min Krig;husk: Damer ved Bordet!)Hvad stedse jeg søgte i Verden,hvor Kustneren kom mig for Dag,hvad endnu jeg søger, det er denPerson, som i Kunsten staar bag.Hvad kun som en dreven Tardinigaar højt, derpaa kaster jeg Vrag;det dumper i Søen en Dag.Saa var ej Cellini.I Krigen, som føres derhjemme— en Strid, som kan blive fatal —man vil nok min Musa bestemmesom nærmest moderne-real.Den Definition er for flygtig;man glemmer: den brændende Sjæl.Den Kunst var mig aldrig reel,som bare var »dygtig«.Hvad her man ved Seinen kan lære,det lærte I jo paa en Prikog regned det højt for en Ære,naar Ros I af Læreren fik;men husk, der er Hjemkomstens Dage,og Hjemmet det trænger til Mænd.Saa tænke I med mine Skændpaa Louvre tilbage!I saa’ sikkert stedse for nøjepaa, hvordan dets Værker var »gjort«.Om Farven er tynd i et Øje,det siger for Kunsten ej stort;det er ikke Knæet og Navlen,ej Muskulatur eller sligt,men Kunstnerens højbaarne Digt,som eviggør Tavlen. . . . . .Nu dufter fra »Træet« paa Bordetden hjemlige Duft om vor Kind.Jeg frafalder Æren af Ordet,thi Hjemmet ombølger mit Sind.Jeg véd ej, om Sne eller Sølehar klædet vor Mark og vor Skov,jeg véd kun, at vi — med Forlovsom »hjemme« os føle.Nuvel, vi vil komme med Tidenengang — vi er Kunstnere jo —som Riddere, hjemvendt fra Striden,tilbage til Folk og til Bo.Men Adel forpligter: Bøj Knæetog sværg ved Jer Guldspores Hjulat være, ved Vaar som ved Jul,i Toppen af Træet!