Ludvig Bødtcher (1793–1874)

Mens Sneen dryssed sit kolde Bad

Og Himlen var mørk at skue,

Faldt pludseligt ned som et Rosenblad

Dit yndige Digt i min Stue:

Og Harpen toned gjennem mit Sind,

Meer sødt end jeg følte det længe,

Men ogsaa Rødme farved min Kind,

Jeg tænkte paa — Støv og paa Strænge.

Ak Du! hvem Din Musa blev evig huld,

Hver dristig Bøn tør Du vove,

Din Troskab hun lønner med alt sit Guld

Og sine grønneste Skove!

Men jeg — en utro letsindig Svend,

Hvad Gave vil min kunne sende,

Jeg tidt lod Maaneder, Aar gaae hen,

Og tænkte aldrig paa hende;

Nu mangler mig fast en Sangers Mod,

Naar min Haand vil Harpen tage,

Og dog var hun altid saa himmelskgod,

Og tilgav, og vendte tilbage;

Og dersom hun nu omsvæver mig

Og er hos min Aand tilstede,

Da er det blodt for at takke Dig

Og for at volde Dig Glæde!