Lionardos JohannesTil Otto RungDet Smil blev til i en Mesters Drøm.Ingen ved hvorfra det steg.Det er alle Tiders sælsomste Mundkrust af en kimærisk Leg.Det er over alt, og hinsides altvi vandrer og hviler i.Det er ind til den fjærne Løndomde dybe Anelsers Sti.Der er Ingen der ved hvorfra det kom,og om det er Lyst eller Vé.Det drager med Gru, som fik vi med eetdet evigt Forborgne at se.Er dette besnærende Væsen . . . en Drøm?Hvem ved at det er en Mand?Den ulmende Ild i Smilet,den er ikke Kønnets Brand.Det gemmer en sødmefuld Spot over althvad vi Mennesker glædes ved.Det slipper os ikke, hvor vi end gaarfølger det haanende med.I Hverdagens Timer fordærvende hardet sneget sig dunkelt ind.Uvejrsagtigt det avler, almægtigt,Begæret igen i vort Sind.Begæret der stille jamrer og rækkerArmene klagende frem,tiltrods for det aner at aldrigdet finder sit store Hjem.Jeg ved det har gjort en Lidelse let,og endt en Kødets Kamp.Det har spaltet det Haarde — har løst dettil en uvirkelig Damp . . .Det er Smilet af Sødme og Smilet af Spotog Smilet af gysende Gru!Det er Skæret fra Drømmen i Dybetaf den rolige Menneskehu.IIJeg blev ført af et Ansigts Lokkenind i Louvres Helligdom.Det var for Johannes Hovedat jeg i Louvre kom.Det var for en bydende Længsels Skyldat jeg i Louvre gik,for Læbernes Dragen og Øjneneshypnotiserende Blik . . .Fra de lange og lønlige Øjne,og fra den lange Mundsived den samme Smilets Trolddomned til mit Væsens Grund.Foran det Billed fyldtes jeg afBedøvelsens Ensomhed.Foran det Aasyn glemte jeg langsomten Sorg jeg i Danmark led.Det var i den foraarsfortumlede By,i det grønne og gyldne Paris.Galskaben sang Allevegne —Det Ansigt gjorde mig vis.Jeg har suget en hemmelig Næring afen Mesters betvingende Værk.I Foraarets svimlende Stad det gavmig en Sjæl taalmodig og stærk.