Gloriosa Columna, in cui s’appoggia
nostra speranza e ’l gran nome latino,
ch’ancor non torse del vero camino
l’ira di Giove per ventosa pioggia,
qui non palazzi, non teatro o loggia,
ma ’n lor vece un abete, un faggio, un pino,
tra l’erba verde e ’l bel monte vicino,
onde si scende poetando e poggia,
levan di terra al ciel nostr’intelletto,
e ’l rosigniuol che dolcemente all’ombra
tutte le notti si lamenta e piagne,
d’amorosi penseri il cor ne ’ngombra:
ma tanto ben sol tronchi e fai imperfetto
tu che da noi, signor mio, ti scompagne.