Alt rasler Nøglen i de tunge Døre,
Med Larm den rustne Laas nu op sig lukker,
Dens Gienlyd kan jeg dybt i Kirken høre.
Mod raske Lyd den gamle Hvælving sukker.
Alt staaer jeg paa de brede Rødsteens-Fliser,
Mod hvilke Loftet bøiet, hvalt sig bukker.
Den sorte Mand nu rundtomkring mig viser
I Hvælvingen, hvor Heltens Been er lagt,
Hvor stille Borger endnu Herren priser.
Du gamle Kirke, stolt og uden Pragt!
Taust vidne dine gothiskstærke Piller
Om Oldtids dybe Høitidsaand og Magt.
Siig, Taare! hvi du ned ad Kinden triller;
Siig, hvi saa brændende mit Blik du væder,
Da stolte Minder for mit Syn sig stiller.
Ak! ei af Sorg, af Ærefrygt jeg græder,
Mens jeg i det begravne Danmark gaaer,
Som efterlod til Evighed kun Hæder.
Med vilde, stærke Slag mit Hierte slaaer,
En barnlig Skiald, som Harpen kun kan røre,
De tunge Sværd jeg løfte knap formaaer;
Men for det Store gav mig Gud et Øre,
Skiøndt selv ei Kæmpe, tolker jeg Bedrifter,
Og sene Slægter skal mit Drapa høre.
Den Aand, som luer i de gamle Skrifter,
Den svæver her i disse dunkle Gange,
Den sukker giennem Gravens dybe Rifter.
Saa ton da, Oldtid! giennem mine Sange,
At hvad du viser den henrykte Aand,
Den atter kan med Vellyst vise Mange.
Du leder mig saa kiærligt ved din Haand
Hen over disse halvudslidte Stene,
Som fængsler, ak! mit Blik med stærke Baand.
Thi under Pladen hvile Heltens Bene;
Enfoldigt staaer han med sin stille Frue
Udhuggen der paa Gulvet — men ei ene,
Thi som paa Marken Tue staaer ved Tue,
Saa stander Heltegrav ved Heltegrav,
Omfavnet af den høie Tempelbue.
Du faldt paa det fribaarne danske Hav,
Du hisset sank i Danerkongens Hære,
Du fromt og helligt bar din Bispestav.
For at udbrede Jesu rene Lære
Dit Liv svandt hen, derfor blandt disse Helte
Du hviler broderligt til evig Ære.
Ugudeligste Frækhed kun kan vælte
Den Liigsteen bort, hvor Kampen nu ei meer
Til Forsvar rive kan sit Sværd fra Bælte.
En Rustning-Skikkelse jeg hisset seer,
Med intet Legem i. Dens Barm ei slaaer;
Men Morgensolen hen paa Hielmen leer,
Og siger: Saadan Heltens Minde staaer;
Selv naar til Støv hans Legem længst er blevet,
Ei Tidens matte Haand hans Død formaaer.
Det Navn, som Sagas Griffel dybt har skrevet,
Det sletter ingen Alders Taager ud,
Det lever herligt, som det før har levet.
Skiøndt Fanen hist er vorden til en Klud,
Saa vidner dog den lange, stærke Stang,
At Fienden blegnet faldt paa Heltens Bud.
Hiin Glavind truer end med Undergang,
Skiøndt sort og rusten den paa Kisten hviler,
Og Guldet bortslidt er af stærke Fang.
Hvor selsomt Solen ind i Kirken smiler!
Som Oldtid smiler i den nye Tid,
Saa smiler Nutid ind, hvor Oldtid hviler.
Ak, see den blinde Snedkers fromme Flid!
Et Taarn af bløde Træ til Herrens Ære
Han trolig skar, og satte her det hid.
At paa hans Andagt Tegn det skulde være.
Skiøndt dunkelt var hans Syn, lys var hans Siæl,
Da famlende hans Hænder det mon skære.
Med Farve dækt er Kirkestolens Pæl;
Hvor saae jeg Egeplanken selv dog gierne
Paa dette Sted, hvor hellig er hver Fiæl!
Om Nutids Glimmer og om Oldtids Kierne
Taust vidner dette rødblaa Stolestad,
Hvor Overfladen skal om Alting værne.
Meer op jeg triner i den lange Rad.
Høialtret der med Andagt nu jeg skuer,
Hvor gamle Konger knælte ned og bad.
Dit hele Levnet, elskte Jesus! luer
Paa Altartavlen, som sig blank oplader,
Og spreder ud sin Glands i Kirkens Buer.
Med Haab og Trøst jeg i dit Smiil mig bader.
Hvo hviler her bag Altrets lune Ly?
Hvo giemmes bag de gitterslyngte Plader?
O, Margareta! du, som Danmarks Sky,
Liig Maanen, huldt med Modersmiil adskilled!
Her slumrer du, du Nordens stolte Ry!
Og blegt og rankt dit moderlige Billed,
Med Kronen om de lange Hovedhaar,
Er oven lagt, i hvide Klæder hildet.
Bag dig det høie, sorte Gitter staaer,
Og værner om det Sted, hvor Oldtid boer,
Hvor ældste Levning endnu ei forgaaer.
Med Gysen træder jeg i dunkle Chor,
Som ved en Troldmands Bud i Østerland,
Hvor lutter Underværker mig omsnoer;
Thi Phantasien Intet vise kan,
Af Tiden uafhængigt meer og Ælde,
End disse Piller, smykt med Farvevand;
Som spotte Døden og dens stærke Vælde,
Som stande henved tusind lange Aar,
Mens Tiden ingen Steen har kunnet fælde.
Paa Støtten Harald Blaatand malet staaer;
Den støbte Kiste Tveskiægs Fader giemmer,
Indmuret, som hans Navn, den ei forgaaer.
Skraas overfor, hvor Pillen op sig stemmer,
Der favner Muren, o Svend Estrithsøn!
Den sidste Rest af dine trætte Lemmer.
Og ret for dig din Dronning, huld og skiøn,
Ved Harald Blaatands Side venligt stander;
Tinkisten slutter hendes Been i Løn.
Den fromme Vilhelms Aske her sig blander;
Han ved din Side staaer med Bispestav,
Hans Nærhed om din dybe Gudsfrygt sander.
Men alle Fire ned fra eders Grav
I skue paa det stolte Marmor rolig,
Som Efterslægten eders Afkom gav.
O, hvor sig Loftet hvælver her fortrolig
Mod Pillerne, som rage dristigt frem.
Det gamle Chor er Helligdommens Bolig.
Hist aabner sig en liden Brædelem:
Uskyldighedens Engel huldt beskiermer
De danske Kongers Børn i Dødens Hiem.
En Kugle hist i Muren jeg mig nærmer,
Den knuste Brystet paa den tappre Juel.
Han hviler nu, hvor ingen Fiende sværmer.
Hvad træder her jeg paa? Et ydmygt Skiul!
En smal og ringe Sandsteen, glat og lige,
Beskeden ruger over Graven huul.
O, Taare! du behøver ei at snige
Dig langsomt frem, hist siger Tavlen mig:
Her hviler Saxo i de Dødes Rige.
Din Indskrift selv du, Ædle! satte dig.
Dit Navn ei trænger til i Steen at hugges;
Lad Ridderen beholde Sligt for sig.
Et Gitterværk nu atter seent oplukkes.
Fra Femte Fredrik bring mig hisset ned,
At sødt mit Blik med Veemod kan bedugges.
Her slumrer med sin Hustru blidt i Fred
Den Fierde Christian, som skal elsket være
Af hver taknemlig Dansk i Evighed.
Hist hvor hans ædle Fædre høit til Ære
Et herligt Hvilested af Steen er sat,
Skal end med Andagt mine Been mig bære.
Og nu, I elskte Liig! god rolig Nat.
Tilgiver Skialden, som sit Fied lod lyde
Ved stillen Grav! Dog I har alt forladt;
Thi I har seet hans Taare kiærligt flyde.