— — — Liebe
Kennt der allein der ohne Hoffnung liebt.
Schiller.
Hulde Maane, stiig fra Skyen frem!
Solen hviler alt bag Laas og Lukke.
Ak Madam, Madam, jeg elsker Dem!
Bær ei kold mod mine hede Sukke!
De er bleg, og jeg er ligesaa;
Begge vandre eensomt vi og ene;
Hurtigt gaaer De hen af Himlens Blaa,
Ogsaa jeg har gode, lange Bene.
Er det sandt at Maanen trækker Vand,
Vil jeg græde mig til Ægtemand.
Hav mig naadig dog i Deres Sind,
Husk den Tid, da jeg var meget Lille,
Da jeg spillet Skorsteen, Klink og Pind,
Og fik Riis, skjøndt ei jeg have vilde.
De har Kundskab om mit Barndoms Liv,
Jeg var god — en lille Sukker-Unge,
Nu jeg er det i Superlativ,
Men beskedent tier her min Tunge.
O Madam, Madam! kom ned til mig,
Eller ogsaa tag mig op til Dig!
De har hørt saa mangen Elskers Suk,
Trøstet ham ved Deres kydske Flamme,
Ak men mig, De svarer ei et Muk,
Det er ikke kristeligt Madamme!
Gjerne sukked’ jeg for Dem paa Spansk,
Men jeg er ei stiv i Grammatikken,
Ak, jeg mægter knap at tale Dansk,
Hjertet synker ned i Kjole-Fikken.
Skjænker De ei snart mit Hjerte Ro,
Vist jeg spiller Werther Nummer to.