Bentine Heibergfødt Motzfeldt1835Den Syge har en grufuld Nat;Men Haabet bor i Hjertets Rod,Og Bønnen gaar til Naadens Fod,Mens Lampen brænder svag og mat.Den hulde Fader skuer nedTil Barnet i den bitre Dyst,Og Angsten viger fra dets Bryst,Og Smerten brænder mindre hed.Den Syge ser, som i en Blund,Al Jordens Glands i Taager lagt;Men over den, i himmelsk Pragt,Staar Paradisets Palmelund.Og Herren aabner mildt sit Skjød,Og Aandens Længsler ile did.Ak, dette er den sidste Strid;Vi græde, kalde Seiren — Død.O, skulde da den fromme Aand,Omspændt af Smertens tunge Arm,Forsmægte i den syge Barm,Fortvivle i de haarde Baand?Mens Graven vinker, mørk og sval,Og mangen Barm er sorrigfuld,Vi takke Dig, vor Fader huld,Der korted hendes Længsels-Kval.