Til SammeVed hans Gjenkomst 1909Saa sidder, hjemvendt nu fra Strid,Han atter blandt os bænket,En Helt, hvis Manddom ingen TidOg intet Sted har lænket, —Hvis seige Kraft gav aldrig Kjøb,Hvis Øie uforskrækketHar klaret Bramaputras LøbOg Indus’ Kilder rækket.Men lyse lad hans ForskerfærdI Tale og i Skrifter;En Sang skal ikke prøve herAt tælle hans Bedrifter:Med den vi hylde bedst en MandFor, hvad som Mand han øved,Hvad mer end Is og ØrkensandHans «karlahjerta» prøved.Af hvide Pletter paa vort KortVi stadig færre møde;Men Snese af dem veg kun bortFor Pletter, som var røde.Held ham, som gik sin Vei med ModMod Maalet sikkert rettet,Men aldrig med en Draabe BlodEn vunden Seir har plettet!Held ham, der, som i Farer svøbt,Har forsket vidt vor KlodeOg aldrig har som Forsker kjøbtDet Sande for det Gode!Som Pligt og Ret med Kløgt og TaalHar skinnet om hans Fane,Saa skrive de hans EftermaalVed Enden af hans Bane!