Ne la stagion che ’l ciel rapido inchina
verso occidente, et che ’l dì nostro vola
a gente che di là forse l’aspetta,
veggendosi in lontan paese sola
la stanca vecchiarella pellegrina
raddoppia i passi et più et più s’affretta;
et poi così soletta
al fin di sua giornata
talora è consolata
d’alcun breve riposo, ov’ ella oblia
la noia e ’l mal de la passata via.
Ma, lasso, ogni dolor che ’l dì m’adduce
cresce qualor s’invia
per partirsi da noi l’eterna luce.
Come ’l sol volga le ’nfiammate rote
per dar luogo a la notte, onde discende
dagli altissimi monti maggior l’ombra
l’avaro zappador l’arme riprende
et con parole et con alpestri note
ogni gravezza del suo petto sgombra;
et poi la mensa ingombra
di povere vivande
simili a quelle ghiande
le qua’ fuggendo tutto ’l mondo onora.
Ma chi vuol si rallegri ad ora ad ora,
ch’ i’ pur non ebbi ancor, non dirò lieta,
ma riposata un’ora,
né per volger di ciel né di pianeta.
Quando vede ’l pastor calare i raggi
del gran pianeta al nido ov’ egli alberga
e ’mbrunir le contrade d’oriente,
drizzasi in piedi et co l’usata verga,
lassando l’erba et le fontane e i faggi,
move la schiera sua soavemente;
poi lontan da la gente
o casetta o spelunca
di verdi frondi ingiunca,
ivi senza pensier s’adagia et dorme.
Ahi crudo Amor, ma tu allor più m’informe
a seguir d’una fera che mi strugge
la voce e i passi et l’orme,
et lei non stringi che s’appiatta et fugge.
E i naviganti in qualche chiusa valle
gettan le membra, poi che ’l sol s’asconde,
sul duro legno et sotto a l’aspre gonne.
Ma io, perché s’attuffi in mezzo l’onde
et lasci Ispagna dietro a le sue spalle
et Granata et Marrocco et le Colonne,
et gli uomini e le donne
e ’l mondo et gli animali
acquetino i lor mali,
fine non pongo al mio ostinato affanno;
et duolmi ch’ ogni giorno arroge al danno,
ch’ i’ son già pur crescendo in questa voglia
ben presso al decim’ anno,
né poss’ indovinar chi me ne scioglia.
Et perché un poco nel parlar mi sfogo,
veggio la sera i buoi tornare sciolti
da le campagne et da’ solcati colli.
I miei sospiri a me perché non tolti
quando che sia? perché no ’l grave giogo
perché dì et notte gli occhi miei son molli?
Misero me, che volli
quando primier sì fiso
gli tenni nel bel viso
per iscolpirlo, imaginando, in parte
onde mai né per forza né per arte
mosso sarà fin ch’ i’ sia dato in preda
a chi tutto diparte!
né so ben anco che di lei mi creda.
Canzon, se l’esser meco
dal matino a la sera
t’à fatto di mia schiera,
tu non vorrai mostrarti in ciascun loco;
et d’altrui loda curerai sì poco
ch’ assai ti fia pensar di poggio in poggio
come m’à concio ’l foco
di questa viva petra ov’ io m’appogio.