Sangpaa det orthopædiske InstitutDer var en Ungersvend — det gikSkjævt for ham med Uhrmageriet.Han tænkte: blot man Verden fikFor alle Skjævheder befriet!I Hast han tømrer — kun en Seng;Paa hver uheldig lille Pige,Og hver i Formen feilfuld Dreng,Han jævner Alting lige.Men denne snildt udtænkte SengBlev ham til en Aladdins Lampe.Hans Lykke staaer som Græs i Eng,Dens Skyer er — Havannadampe.Og Kjærlighedens SommersolHam huldt et Fredspaulun bereder,Han har en Krølhaarslænestol,Og nyder Faderglæder.Han er en Drot, en Borg hans Hjem,Hvor Bægret lokker Sang fra Læben.I Alt han forud er for dem,Som saae Geniets første Stræben:Vi bøies under Skjæbnen haard,Den tidt os slemt i Stampe sætter; —Langt bedre Sagen han forstaaer,Thi han paa Verden retter!