Cantateved Studenterforeningens Mindefest for Thorvaldsen den 24de Mai 1844.Chor.Der drog et Bud igjennem Landet,Et Suk med Vindene foer hen;Fra Østresalt det klang, og endVed Vesterhav fra Flyvesandet.Og over fjerne Lande lødDen samme Klage: Thorvaldsen er død!Sang med Chor.Saa fattig var ei nogen Vraa,Og Ingen saa forladt,At dette Bud ei skulde naaeHam smerteligt og brat.I Bondens Hytte, Fyrstens Borg,Ved Strandens Fiskernet,Enhver fik Part i denne Sorg,Og har vort Tab begrædt.Thi over Alle stod han her,Kun Døden, Alles Lod,Har atter bragt ham Alle nær,Og Alle traf dens Braad.Derfor man strømmed’ til hans GravFra Hytte som fra Borg,Og Rig og Fattig, Høi og LavSig nærmed’ med sin Sorg.Qvintet med Chor.Som fra en Menighed i een og samme KirkeFra Alles Læber foerHøitideligt et Chor:En mægtig Aand har nu hørt op at virke!Recitativ.Strophe.En mægtig Aand! Thi Magten blev ham givet,Den aandelige Magt,Der kalder Skikkelser til Livet,Hvor med det Skjønne Høihed er i Pagt.Mod tvende Verdener han strakteSin hvileløse Skaberhaand;Fra Hellas’ Gudeverden bragteHans Marmor det Forsvundnes Aand.Han greb af den forgængelige VerdenDens uforgængelige Sjæl;Dens Skjønhed i dens Liv og FærdenHan løfte fra den faldne Capitæl.Antistrophe.Dog, mens han mellem ædle Rester triner,Han standser med det tankefulde Blik,Og dvæler henrykt ved det Lys, der gikMed Seier frem fra Latiums Ruiner.Blandt sjunkne Templer gjenlød Orgeltoner,Et Hosianna fra Rotunden klang!Da greb han Meislen — under PsalmesangHan formede med Andagt sin Forsoner.Chor.Nu er den store Mester død,Hans Haand er kold og stiv.En uhørt Klage rundtom lød,Saa uhørt som hans Liv.Hiint Chor af Muser, han har skabt,Fra Marmoret sig vandt,Og tolked’ os hvad v i har tabt,Og hvad med ham forsvandt.Men fra det Tempel, hvor hans LigMed Taarer blev sat ned,En Engleskare hæved’ sig,Og sang om salig Fred.Og Christus bredte Armen ud —Et Hosianna lød:Gak ind, o Mester, til Din Gud!Stat op til Liv fra Død!