MartsviolerneTil Fru Heiberg, Marts 1842”Martsviol! du sover, reis dig!Reis dig op og husk, iaar duIkke sove tør i JordensSeng saa længe som ifjor.Februar iaar har ikkeBrummet slet saa grovt som ellers.Stundom var endog hans AnsigtSaa fornøiet som en Bruds.Og en Sværm af unge Straaler,Trækfuglskarer, Solen sender,Har sig boltret alt i lang TidOver Tag og Mark og Eng.Mange Blomster alt er oppe;Efter jydske Stifts-AviserEn, hvis Navn jeg ikke husker,Men latinsk det var og fiint.Reis dig op. Der er alt kommenFremmede til os med Dampskib,Svaler, troer jeg, fra Italien,Og en Stork med røde Sko.Reis dig da, og vær lidt hurtig!Klæd dig paa saa smukt du kan det.Jeg iformiddag dig bringerTil en Frue, fød som Faa.”— Saadan talte jeg imorgesI min Seng og halvt isøvne,Med en Drøm endnu i TankenOm en smuk Viol-Bouquet —En Bouquet, der var bestemt tilMed et lille Vers at meldeDem, min Frue, Vaarens Ankomst,Og at hilse fra en Ven.Men med Eet en Røst, en sorgfuld,Sagte svared’: „Jeg er oppe.Reis dig selv og træd til Vinduet.I dit Vindue jeg staaer.Jeg er paaklædt, ak, men ikkeI min blaa, min Fløiels-Kappe.De har givet mig en SølvmorsKappe, der er stiv og kold.De har sat mig i dit Vindue,Ikke mellem grønne BladeOg, som ellers, i en LøvsalAf det foraarsfriske Græs.I dit Vindue, hvor der trækker,Hvor jeg fryser Saa jeg ryster,Har de sat mig midt imellemUbekjendte, stygge Folk.Mellem lange, hvide Karle,Bistre Mænd med spidse Landser,Har i denne Nat man sat mig”Ak, jeg frygter for mit Liv!”Stemmen tav — og hurtig sprang jegFra mit Leie hen til Vinduet,Trak Gardinet op — o Himmel!Og paa Ruderne var Iis!Som ved Nytaarstid var RudenDækket heelt med Arabesker,Blade, Grene, spidse LandserOg et Virvar uden Sands.Men i Skjær af MorgensolenSaae jeg midt paa Ruden klarligEn Bouquet af frosne Blomster,Avlet, ak, af Nattens Frost!En Bouquet af frosne Blomster!Og i Marts — og paa min Rude!Det er vore Martsvioler!Hvilke Tider! Hvilken Skik!