O, du massive Centrum for Trafiken.
Det internationale Telegrafkontor,
hvor ved en Bagatel af et elektrisk Bord
de travle Nøglers vildt nervøse Dikken
udslynger vor Tids Lovsang til Tekniken
imod de snævre Gaders tungt kompakte Kor,
imod en staal- og jernregeret Jord —,
hvor alle Røster taler fra Rubrikken . . .
O, alt er samlet i det gamle Stræde.
Moderne Postbureau og Telegrafstation,
hvor panisk Travlhed taler i en Telefon
og Menneskene er en Million . . .
Hér er en Malstrøms Skønhed hedt tilstede!
O, sære Liv, hvis Fest er uden Glæde . . .