C. Hauch(Paa hans 70aarige Fødselsdag.)Sjelden har et Haandtryk,et venligt Blik,end sjeldere en smeltet Menneskesjælbetalt mig for min Sang.(C. Hauch.)I det deilige Hardanger gaaer en lille Pog,og han læser i Naturens vidtopslagne Bog,Høie Fjelde, store Skove, Nordhavsbølgen blaa —tusind underfulde Stemmer til hans Øre naae.Fremad, frem af Clasens Have mellem kjække Mændstormer Mesterlektiedrengen — Bogen er slængt hen.Hornet toner, Bøssen knalder. I den vilde DystGutten fra de norske Fjelde værger Danmarks Kyst.Mellem sunkne Kapitæler i det stille RomUngersvenden, dybt bevæget, ser en Verdens Dom.Høit Tiber paa Kapri sidder, Solen synker rød.Musen græder. Ak, den store, gamle Pan er død!Hist hvor Sorø venligt smiler i livsalig Fredmellem skjønne Bøgeskove nærved Søens Bred,med en ung og kjærlig Hustru fæster Manden Bo —efter Livets Storme finder Digterhjertet Ro.Og han vandrer høi og stille, trofast mod sig selv;og hans Harpe mægtigt bruser som en Klippeelv.Hellig Anelse og Længsel vækkes ved hans Kvad,som naar Høstens Storme lege med det gule Blad.Nu som Olding fjernt fra Larmen i den store Byhviler han i Søndermarkens ensom-stille Ly.I Naturen, som han elsked alt fra lille Dreng,rede vi med Vemodstaarer snart hans sidste Seng.Lad da Sangen om ham tone i hans Aftenstund —Tak for alle dine Sange, Tak af Hjertensgrund!Klar din Digterstjerne funkler med en evig Glands,og Kjærminder ind skal slynges i din Laurbærkrands.