Med det blomsterkrandste Foraar
Synger jeg den hulde Rose.
Op nu, Brødre, hjælp mig synge!
Guders Nektarduft er Rosen;
Alt det Skabtes Fryd er Rosen;
Den er i Eroters fagre
Blomstertid Chariters Smykke,
Er Kytheres Lyst og Glæde.
Den er Sangerens Veninde,
Den er Musers Yndlingsblomster.
Sødt den dufter ham imøde,
Som paa Tornesti den plukker.
Sødt den dufter, Eros’ Rose,
Naar med bløde Haand du gnider
Den og svælger i dens Vellugt.
O hvor kjær er den ei Skjalden
Ved det muntre Bord, ved Bægret,
Med Lyæos’ Foraarsfeste!
Hvad var skjønt foruden Rosen?
Priser Eros’ Rosenfingre,
Priser Nymphers Rosenarme
Og Kytheres Hud af Roser
Ei den Vise, naar han synger?
Ogsaa læger den de Syge;
Ogsaa værger den de Døde
Mod Forraadnelsen og trodser
Tiden; ja, selv gammel dufter
Den endnu af Ungdoms Vellugt.
Op nu, Rosens Byrd at synge!
Den Tid, af de dunkle Bølgers
Skum den store Pontos fødte
Hin den hulde Aphrodite;
Den Tid, Zeus af Panden fødte
Hin Athene, blandt Gudinder
Mægtigst, Kampens stolte Dronning
Den Tid lod og Jorden skyde
Frem af tornomkrandset Stængel,
Rose; dig, Naturens Under.
Og de store Guders Skare
Over Rosen, da den fødtes,
Døde Nektar. Saa fremspired’
Mellem Torne nu den stolte
Rose, Bacchos’ yndlingsblomster.