54. EzechielKan synges som: Sin vogn gjør han af Skyer blaa.Der var en gammel Præste-Søn,I Babels gyldne Dage,Hans Sanger-Røst fandt Verden kiøn,Hans Ord var den til Plage,Men skiøndt forstummet er hans Røst,Dog Herrens Folk end suger TrøstAf Ordets Billed-Stave.Han eenlig stod paa Foden reenI Seer-Land paa Slette,Hvor trindt omkring af Dødning-BeenLaae Dyngerne fuldtætte,Der rundt han gik af Aandens DriftOg stirred paa hver Dynge stivt,De Been var mosbegroede.Da lød det til ham: Moders Søn!Kan disse Been oplives?Og brat han svared: Herre skiøn!Du veed, om det kan gives.Jo, sagde Røsten, prøv det dog!Tag over Dyssen til dit Sprog!Spaa Liv de Mosbegroede!Da bøied han sig dybt til JordOg raabde som han skulde:Hør, Dødning-Been, Vorherres Ord:Jeg giver Bod for Kulde,Jer alle brat Jeg blæser paa,Da røres I og sammen naae,Forbindes og beklædes;Ja, Hud og Kiød og Sene-BaandEr ei endnu det Hele,I Kroppen Jeg indblæser Aand,Da leve alle Dele,Da kiende Mig de tørre BeenOg raabe ud: den Sag er reen,Vor Drot er Dødens Bane!Som sagt, saa gjort, ved Herrens HaandDe Been kom brat paa Fode,Af Jordens Skiød med Liv og AandDe mylrende opstode,Som Herren bød, saa Aanden foer,Fra Øst og Vest, fra Syd og Nord,Det Døde at oplive.Saa paa den store Kirkegaard,Engang i Morgenrøden,Skal Herrens Folk med gode KaarFaae evig Bod for Døden,Og derom taler Dag med DagNu klarlig som en afgjort SagI den Opstandnes Rige!Thi nu opstaaer hvert Hoved-Folk,Som Aand har før besjælet,Det faaer igien sit Hjertes TolkMed Synet og med Mælet,Saa skaber efter sine KaarHver Folke-Aand sit Gyldenaar,Og Herrens Aand det rette.Tvi vorde dig, du Dødens Port!Hilsæl, Guds Huus paa Klippe!Jeg saae et Varsel godt og stort,Et Tegn, som ei kan glippe,Jeg saae det, hvor jeg sad i LønOg gik for Herrens Huus i Bøn,Med Biblen for mit Øie!Der er en lille KirkegaardFor Herrens Ord i Støvet,Der ligge de med bange Kaar,Er Liv og Aand berøvet,Der sove de alt som en Steen,Er som en Rad af Dødning-BeenNedlagt i Bogstav-Skriften!Da lød det for mig: Moders Søn!Kan disse Been oplives?Og brat jeg svared: Herre skiøn!Du veed, om det kan gives.Jo, sagde Røsten, prøv det dog!Tag dristig til din Moders Sprog!Spaa Liv de Mosbegroede!Da bøied jeg mig dybt til JordOg raabde som jeg skulde:Kom Aand og blæs paa Herrens Ord,Saa de faae Bod for Kulde,Ja flyve i hinandens Favn,Og staae saa op i Jesu NavnPaa Menighedens TungeSom skrevet staaer, i Ordets GravDet Ene fandt det Andet,Og Ordet fandt sin Vandringsstav,Nedlagt i Skygge-Landet,Det skedte Alt af Herrens Aand,Som Troen skar for Tungebaand,Og Barnet igjenfødte!Ja, hvert et Ord, hvor dødt det laaeEnd paa Papiret længe,Som jeg bad blæse paaStod paa min Tunge op igjenOg hængde, som en gammel Ven,Sig om min Hals og hulked!Nu er saa vis som den var seetOpstandelsen af Graven,Thi nu det store Tegn er skedtFor Liv i Dødning-Haven,Paa Vinter streng der fulgte Vaar,I Aanden nu Guds Folk opstaaer,Og Aand kan Støv oplive!Hvor gjennem attenhundred AarMan Christi Kirke skued,Vi nys kun saae en Kirkegaard,Hvert Barne-Hjerte grued,Men Snildhed var det af vor Drot,Thi Død kun vorder klart til Spot,Naar den af Seiren praler.End har paa Jord vi Herrens Grav,Hvoraf, trods Dødens Lænker,Opstaaer ved Herrens VandringsstavHver Sjæl, sig der nedsænker,Det gjælder Christi Menighed,Af Daaben, før det Verden veed,Opstaaer den seierkrandset!Ja, Helveds Porte kom tilkort,Trods alle Fjendens Rænker,Den store Steen er væltet bort,Og sprængt er Dødens Lænker;Stat op, Guds Folk, Hans Hænders Værk!Lad Verden see, vor Drot er stærk,Almægtig vor Gjenløser!