Hør, dette kolde Kultraadslys fortæller:
Min hvide Blænden fylder Nattens Kælder
med Underverdens Skin, som Mørket skabte.
Mit Lys, som ruger, røber de fortabte —.
Hetærerne og deres Nattefælder,
Alfonserne, for hvem de trætte træller —.
Det stumme Ansigtsskrig, som Skøgen skabte,
Fordærvets Raab om Hjælp fra de fortabte.
Jeg skærer Lyset i din Marmorhud,
du Skøge, som en Underverdens Gud
har fæstet til en evigt, bandlyst Brud —.
Jeg skærer Nattens Liv med mine Knive,
der blinker koldt for blodigt at beskrive
et natligt Tog af Lig, der er i Live . . .