Men Moderhjertet fik sit Syn!
Dybt følte hun det brænde.
I Tanken faldt det som et Lyn:
„Min Dreng? hvor er han henne?”
I Dødens Angst hun saae omkring,
Men, ak! hun var alene!
Hun saa kun Eeg og Bøg i Ring
Med deres tause Grene.
Fortvivlet slog hun Haand i Haand —
Alt Guldet svandt i Græsset!
Hun saae det ei! — Med qvalfyldt Aand,
Med Hjertet sammenpresset
Hun hid og did i Krattet foer
Vildt vridende sin Finger, —
Hvor Alfer dandsed nys i Chor,
Løvfrøen eensomt springer.
Hun speided rundt i Busk og Krat,
Mens Smertens Taarer brænde;
Saa søgte hun den hele Nat
Og næste Dag til Ende.
Men ei sin bedste Skat hun fandt,
Og, dybt i Sorg begravet,
Hun træt og mat tilbage vandt
Til Byen hist ved Havet.
Hun satte sig paa Gadething,
Paa Steen alt under Linde;
Der stimled snart en Flok omkring
Den sorrigfulde Qvinde;
Og Mangen stod og saae derpaa,
Som gjerne vilde trøstet,
Og spurgte: „Hvor er han? den Smaa?”
Da slog hun sig for Brystet;
Da rev hun i sin blonde Lok,
Som løs om Nakken hængte,
Hun favned Lindens kolde Blok,
Og sig paa Jorden slængte,
Og raabte hæs og jammerfuld,
Med sære, vilde Fagter:
„Jeg har forraadt mit Blod for Guld
Til Underverdnens Magter!”
En gammel Kone tog paa Skjød
Den Jamrende og kjæled,
Og ved sin Barm saa from og blød
Hun hendes Ansigt fjæled,
Og talte hende sagte til,
Som for et Barn man taler:
„Fortæl, min Cecil! gjerne vil
Vi lindre dine Qvaler!”
Af Hulken træt og taareblændt
Hun næppe turde vove
At mæle om, hvad der var hændt
Hist i de dunkle Skove;
Men skreeg saa, da hun Alt fik sagt:
„Af Guld jeg lod mig blinde!
Mit Barn er nu i Alfers Magt,
Jeg seer ham ingensinde!”
Mens Nogle vendte sig og loe,
Alvorligt Andre stirred:
„Sligt Eventyr man ei bør troe,
Men hun er sindsforvirret!”
Dog var der mangen gammel Gut,
Med slige Ting fortrolig,
Som tænkte: „hun er elleskudt!
Hun var i Alfers Bolig!”
I hele Egnen, fjern og nær,
I Skov og Mark, paa Engen,
I Dysser, Moser, Grøft og Kjær
Man søgte efter Drengen;
Og selv hun gik, til Døden træt,
De lange Sommerdage; —
Men ikke fandt man selv den Plet,
Hvor Skatten blev tilbage.
Og saa blev hendes Sorg da glemt,
De Andre bleve trætte!
Hun bar den, dybt i Hjertet gjemt,
Og gik med sig i Rette.
For hvert et Suk, der letted mildt
Det piinte Moderhjerte,
Een Tanke vakte atter vildt
En Længsel og en Smerte:
„Min Thorvald! o, min lille Dreng!
O, gruelige Smerte!
Hvem reder nu i Qveld din Seng,
Og lytter til dit Hjerte?
Hvem viser dig de hvide Lam,
Daadyrene i Lunden?
Den gule Gjæsling paa sin Dam?
Hvem laer dig klappe Hunden?
Hvem glatter nu dit blonde Haar?
Hvem tørrer dine Taarer
Og kysser dig og trøster, naar
Din runde Arm du saarer?
Hvem pusler om min egen Søn?
Hvem pynter dig en Dukke?
Hvem læser nu sin Aftenbøn
Paa Knæ foran din Vugge?”