Til A. M.Novbr. 1833Alt er nu saa koldt og raat, Stormen over Marken tuder, Regnen slaaer paa Væg og Ruder,Græsset ligger guult og vaadt; Grenen knager, Bølgen bruser,Vinden bider som en Kniv,Og igjennem visne Siv Liig et Orgel huult den suser;Over Haugens øde Gang Seer man Spurven eensom hoppe, Og i nøgne Bøges ToppeHøres ingen Fuglesang; — Ak! — og det var Skuepladsen,Hvor saa mangen BlomsterstiklingFandt sit Ungdomslivs Udvikling, — Borte er nu hele Stadsen.Paa den friske grønne Plan Sommerfugl, den lette Dandser, Smukt forlysted vore SandserMed sit korte Livs Roman; Og paa Haugens pene TillieFørtes mangt et Drama opAf den muntre Rosenknop Og den alvorsfulde Lille;Der, naar Aftenduggen faldt, Har Nymphæer, Immorteller Underfulde, smaa NovellerDem saa hemmeligt fortaltOm, hvad dybt paa Søens Bund Og i Kjæmpers mørke Høie Aldrig sees af Støvets Øie,Men af Blomsteralfen kun; Høit i Bøgens Top forovenVar et rigtbesat Capel,Der et mægtigt Tonevæld Strømme lød igjennem Skoven;Hver en Morgen prægtigt lød Deres høitidsfulde Psalme, Men naar Vestens Sky mon falme,Klang en Elskovshymne sød. — Der vi torde med hverandreFrit marschere, uden Gru,Og fra Bakken, Rendez-vous, See de tappre Skarer vandre.Det var smukt, ihvor vi gik; — Ak, hvor jevnt faldt ei vor Tale, Ikke frygted vi CabaleEller nogen skarp Critik! — Der De vandret har aleneMed det røde Shawl om Kind,Saa med dybt fortryllet Sind Ellekongen stod bag Grene;Han usynlig rask sig skjød Frem blandt Fyrrens ranke Stammer, Saae med sine Øines Flammer,At De — spiste Hvedebrød! Godt, at han ei har forledt Dem!Dog — De bli’er saa let ei skudt;Nei, han selv vist blev caput Første Gang, da han fik seet Dem.Alt er svundet! — Egen staaer Kuns endnu med Rest af Løvet, Tusind Farver sank i Støvet,Bølgen kold mod Kysten slaaer. Nu hver Gartner maa i TideSee sig for og være travl,Han maa tætte luun sin Gavl Og med Maatter Husets Side;Og, hvis han er rigtig snild, Sine bedste Rosenblommer Sætter han, naar Vintren kommer,Ved en kunstig Sommers Ild. Falder Sneen saa i LundeTæt og tyk paa Busk og Tjørn,Kan de søde Sommerbørn Dog saa trygt i Varmen blunde.Ogsaa Deres Gartners Flid Maa mit Hjerte høiligt rose, At sin yndige MimoseHan forsigtigt bragte hid. Vi har sagtens ingen Kilder,Ingen Sommerfugle-Dands,Ingen Sø med grønne Krands, Intet Krat med muntre Triller;Nei, i denne Rumle-By Vent kun ei, min søde Frøken! Nattergalen eller Gjøgen,Eller Lærken under Sky. Regnen øser fra hver Rende,Droschken ruller tung og dorsk,Og de vækkes kun ved Tørst, Skraldemænd og Pindebrænde;Grønt kun møder Deres Blik Paa Gardiner og Tapeter, Kun Livgardernes TrompeterVarte op med sød Musik. Sommerfuglen, B....e,Svæve vil omkring paa Bræt,Og Parterre samt Parquet Flink med Haand og Fløite spille;For en fattig Tvebak skal De faae Dyresteg og Kage, For Spadseregang De tageHer til Takke med et Bal! Det er alt, hvad vi kan bydeDem for Landets Nektarbad;Hist laae Karpen Dem paa Fad, Her De faaer den tørre Jyde.Men for mig, hvis Navn her staaer, Var det Vinter her i Sommer, Men nu bliver, naar De kommer,Vintren til en yndig Vaar!