Han fik hende lænket til Dødens Pæl,
fik traadt hendes Liv under Saal.
Hun saa det langsomt forbløde,
det levende Liv, som døde . . ..
Men dermed blev dog ej naat hans Maal,
ej kronet hans Værk.
Han glemte, hvor Døden gør livsensstærk.
Hun rejste sig atter — en frigjort Sjæl,
med Kræfter som ingensinde.
Men han var ramt af sit eget Staal —
dødsmærket saa hun sin Fjende.
Han misted ej Legemets Liv
— men hvor blev hans Menneskespor?
Dybt inde kendte han Dødens Kniv,
famled og svaj ed, brudt som et Siv,
og slæbte Panden mod Jord.
Det var ikke hende, han knuste med Hæl,
hun rejste sig, fri og rank —
Gud bedre det dog — det var hans Sjæl . . .
Den ramtes. Visned og sank.
Hun saa formørkes — hun saa forbløde
den Sjæl, som en Gang var solskinsblank,
Hans levende, levende Sjæl — den døde . . .