Op nu, vidtberømte Maler,
Mal mig, vidtberømte Maler!
I de Rhoders Kunst den Første!
Mal min fjærne Elskerinde,
Som jeg hende nu beskriver;
Allerførst da hendes Lokker
Male du, de bløde, sorte;
Og hvis Kunsten blot formaaer det
Mal dem duftende af Salve.
Mal mig der, hvor Kinden ender,
Hendes Pande, hvis som Filsbeen,
Halv bedækt med dunkle Lokker.
Brynets Buer ei du stille,
Ei for tæt dem sammenføie,
Men umærkeligt de smælte
Begge sammen med hverandre!
Sorte Øiets Haar bør være;
Flammepile hendes Blikke;
Øiet selv blaat, som Athenes,
Smægtende, som Aphrodites.
Vil du male Kind og Næse;
Bland med Mælk de røde Roser,
Giv saa hende Svadas Læber,
Som til søde Kys indbyde.
Lad Chariter trindt ømsvæve
Hendes silkebløde Kinder,
Hendes hvide Marmornakke.
Men omkring de runde Lemmer
Slutte Purpurkjortlen nøie,
At man skimter blot saa meget,
Som kan røbe hendes Skjønhed, —
Herligt! Alt jeg skuer hende!
Snart, o Billed! vil du tale.