Des Regens Tropfen ſpruͤhn, doch wird davon nicht gruͤn
Der Raſen, den verſengt der Sommerſonne Gluͤhn.
Die Graͤſer bleiben duͤrr, doch neue ſprießen drunter,
Und uͤbergruͤnen bald die alten friſch und munter.
Getroſt, o Herz! dir bringt Verlornes nicht zuruͤck
Die Stunde, doch dafuͤr bringt ſie ein neues Gluͤck.