Rejsebrevtil min Hustru.Díssentis, i August 84.Min egen M . . . .! det var dog en Skam,om ej Du lidt mere fik høre,end hvad der gjennem et Telegramer kommet Dig for Øre:om hvordan (ret som i en St. Veitsomhvinet og omrumlet)jeg kom som Ilgods herned til Schweiz— skjøndt nok lidt ør og fortumlet.Det var som et geografisk Ridsaf halve Germaner-Landet,lige fra Holstens østlige Spids,hvor Rylen tripped i Sandet —forbi de gammeldags Bindingsværks-By’rmed uhyre Enge i Fronten —indtil som et Lag af blaanende Sky’rder kom Bjerge i Horizonten.Mangen En kom og tog sin Pladsog veg saa igjen for en Anden,jeg friskede op mit der-du-das,— men hvad der boede i Manden,om han var rød eller hvid eller graa,Katholik eller Strauszianer,det kunde jeg bare gjætte paa —der var slet ingen Plads til Faner.I Frankfurt tog jeg min Aftenbidlidt eensomt mellem de Mange —den var forresten ganske solid,og jeg skaaled adskillige Gange.Saa peb man os ind i Coupéen igjen,og der var Plads til at ligge —»Og kom til at sove?« Nej, min Ven,det gjorde jeg netop ikke!Du veed, hvor jeg har ønsket mig tidtet bedre Sovehjerte —jeg blundede lidt, jeg røgte lidt,jeg lod mig af Kulrøg sværte —nogle Springfyre kom fra et lille Knaldog gjorde mig ganske vaagen —da tvættede Freiburgs Kathedralsit Spir i Schwarzwald-Taagen.Men det var mod Trætheden Medicin,da fra Basel’ er-Broens Buerjeg atter gjensaae den blanke Rhini straalende Morgenluer —Rhinen, hvis blide Gammelmands-Smilos mødte ved Leydens Enge— hvor i Vuggen den vælter sig uden Hvil,fik jeg see om ikke saa længe.Og Minderne vaagned for hvert Kvarteergjennem Schweiz’s bølgende Dale:ved de kvilrende Vande, fleer og fleer,og ved Træhusets udskaarne Svaleved de røde Nellikers byggende Hang!og ved Jungfraus blinkende Smykke!ved Køernes Klokker! ved Reuss’s Sang —da fornam jeg Gjensynets Lykke.Og da atter den styrkende Luft mig hjalptilvejrs paa en solfyldt Tinde,hvor i Sennhyttens Læ fra den skraanende Alpjeg igjen saae Bræerne skinne!og i Bjergpigens Hilsen fandt talende Sporaf trohjertet Uskyld og Ynde —da nikked jeg til det dristige Ord:Paa Alpen er der langt til at synde!Nu sidder jeg her i Díssentis,nærmere Rhin end Rhone,og øver mig jævnt i Sprog-Exercisi vort gamle »Condrau zur Krone«;og nyder Hotellets gode Kost,med Masser af smaa Foreller,og kommer i Suppen min revne Ost,og tømmer min Flaske Saseller.Og i Rhin-Kløften har jeg nu sat min Fod,— Du veed, med de mørke Graner —hvor den skummer sig frem, den kongelige Flod,under knejsende Partisaner!Og en Hilsen kan jeg da bringe Digfra mangen en snedækt Isse!og fra den dryppende Tunnel-Vej —og saa fra de røde Grise!De røde Grise — Du husker dem nok —de smaa med oprejst Hale,som kile hver Morgen forbi i Flok,det er nogle pudsige Ka’le!Jeg kan tænke, de var Longobarden tilpas(de skal stamme »fra Kelternes Tider!«)— dog i Skjoldene har de vel ikke havt Pladstil røgede Flæskesider.— Men, har derhjemme I Travlhed havtmed Rugen at meje og binde —hernede høster vi og paa Kraft,naar Sæden moden vi finde!Jeg skjær’ mig en Haanclfuld Vers som bedst— Traver til Gyldendals Lade —,og Cabiro sidder i Kamret næst,og tærsker løs paa sin Kladde.Tag disse Linier fra en Egn,hvor sammen vi har traveti baade Solskin og Snee og Regn,og Alpe-Runer stavet!Men gjør det mig godt, min elskede Ven,den Gjensynets Fryd at fornemme,— Gudskelov, jeg Gjensynet har igjenmed Dig, og med Alle derhjemme!