Til Fru Johanna HeibergDen 22de November 1836.Vor Ewald sang for sexti AarI Caroline Walters VaarEn herlig Fødselssang.1Hun pryder atter Kunstens Vei;Men Ewald — ak! han synger eiDesværre denne Gang.Men hvad han om sin Walter sang,Det passer med prophetisk KlangPaa Hanna Heiberg grandt.Gientage vil jeg Skialdens Ord;Og siger mig, I Mænd i Nord!Om I det ikke fandt.„Thalia saae fra Pindus ned,Og saae den Dag, vi glædes ved,Og følte den sin Fest;Og med en Moders travle IilOg med et stolt og vittigt SmiilBad hun Olymp til Giest.”„Den Snilde kiendte alt for velSin Carolines raske Siæl,Endskiøndt den først frembrød.Da bad hun stolt GudinderneAt haste fra Olymp, og seeDen Musa, som var fød.”„Hun kyssed Øie, Mund og Bryst,Og sagde: Bær til Danskes LystDin Skytsgudindes Speil!Afbild dem i dit Spil, og bydDin Tone skildre hulde Dyd,Dit Smiil at revse Feil.”„Da kom de hulde Gratier,Og Caroline fik af hverEn himmelsk Yndighed:De Træk i Gang og Smiil og Sprog,Som skildres ei, og som vi dogSaa vist fortrylles ved.”Siig! er nu ei det Billed liigt?Og passer ikke Ewalds DigtPaa vor Veninde grandt?Hvad kan da Skialden end med Ret?Dog jo — fuldstændiggiøre det;Skiøndt Alt deri er sandt.Vor Ewald skildred varmt og kiæk;Dog fandt han ikke alle TrækTil fierne Tid og Sted.Thalias Billed ligner godt;Dog ligner du ei hende blot.Men Melpomene med.Vor Hanna kan, saasnart hun vil,Naivt i lette SkuespilErstatte Walters Savn;Men havde Caroline velMed Hanna Heibergs høie SiælForklaret Ninas Navn?Og viist: at Siælen, uden Sprog,Saa tydeligt kan tale dog,Som nogen Digters Ord?At Stumhed selv blier stum ei meer,Naar man i sligt et Ansigt seer,Hvad dybt i Hiertet boer?Terpsichore! desuden duGav Hanna Vinger tidt endnu.Og skiønne Poesie,Som fordum lidt kun kiendtes tilPaa Brædderne, — hun, naar hun vil,Staaer dybtindviet bi.Og nu — hvad fordum kaldtes Tant,Men hvad man siden helligt fandt,Som Kunstens bedste Pryd:Reen Sædeligheds Rose mild,Der styrker Aandens HimmelildMed en elskværdig Dyd;Den sætter du i dine Haar,Den skienker dig endnu en Vaar,Naar sorte Lok blier graa;Og mangen Skiald skal, som i Dag,Om dig endnu med høit BehagSin Høitidsharpe slaae.