Aftenrøden
Farver din Grav.
De gamle Linde
Omhvælve den.
Violerne
Bølge i dens høie Græs.
Du slumrer
Den roligste Slummer:
Dødens.
Skyggerne voxe,
Aftenrøden svinder;
Kun et blegguult Skiær
Tegner, hvor den svandt.
Skoven sortner.
Hist kommer en Flok
Karle og Piger
Fra Marken.
De standse deres Sang,
Og Pigerne
Pege hid til Graven
Med skiælvende Hænder,
Og gaae en Omvei
Af Frygt for Selvmorderen,
Som spøger i Skoven.
Werther!
De frygte dig,
Som hviler saa roligt
Mellem Blomsterne.
Dig gav Skiebnen et Hierte,
Som følte
Natur og Gud.
Det gav den Faa.
Dig gav Skiebnen det Held,
At finde et Hierte,
Som følte med dit.
Det gav den Færre.
Du var lykkelig;
Thi du nød
Kiærligheds Fryd.
Men jordiske Sammenstød
Hindred eders Siæle
I at forene sig
Uforstyrret
I Guddoms-Harmonie
Her.
Da kastede du din Jorddragt
I Graven,
Og ventede hende
Hisset,
Og fandt hende.
Nu frydes I.
Alderens Snee
Dækker min Isse.
Mit Hierte døer
Langsomt.
Min Vaar svandt hen
Unydt;
Thi jeg fandt Ingen paa min Vei,
Som følte med mig.
Jeg nød ikke
Kiærligheds Fryd.
Mig venter Ingen
Hisset,
Jeg forlader Ingen
Her.
Naar mit Hierte er brustet,
Og Menneskesværmen
Trænger sig forbi min Marmorkiste
I Capellet,
Vil de sige:
Han var lykkelig!
Ak, hvo var lykkeligst:
Du eller jeg?