Slet Intet jeg mig bryder
om Gyges’ store Skatte,
den rige Lyderkonges;
til Avind ej jeg kjender,
selv ej imod Tyranner;
jeg bryder mig om Salve,
at Haaret ret kan dufte,
jeg bryder mig om Roser,
hvormed jeg kan mig kranse;
kun paa i Dag jeg tænker,
hvo véd, hvad sker i Morgen.
Imedens Lykken lyser,
saa drik min Ven, spil Tærning,
gyd Offer til Lyajos,
før Sot og Sygdom kommer
og Vinen dig formenes.