Nej, synge vil jeg, mens jeg kan,
før Dødens Klo mig griber:
den raske Drossel er en Mand —
Smaaspurven ængstlig piber.
Der vælder Bølger fra mit Bryst
af Had mod denne Røver,
som Knivens Egg, med Voldsmands Lyst,
mod Værgeløse prøver.
ej Følelser han ejer;
jeg véd: kun én Ting kan ham slaa
med Undren, mens han mejer.
Det er at høre Sangen stærk
til Livets Pris og Hæder . . .
saa standser et Sekund hans Værk,
hvor Smaa og Store græder.