Cyklerne, Cyklerne, Morgenens Sang,
samler sig sødt og symfonisk og lang,
piano til alle Pedalernes Padlen —.
Sangere er de jo alle i Sadlen.
Gaderne, Gaderne fyldes af dem,
udad til Glæder og lykkeligt hjem —,
myldrende mildt som en dansk Myriade . . .
Toner, der nynner sig gennem en Gade.
Cyklerne, Cyklerne, Cyklernes Kor.
Hjulene runder den sjællandske Jord —.
Fælgene flammer af Nikkel og Maling,
raaber af Friskhed og Ratebetaling . . .
Cyklerne, Cyklerne, Cyklernes Tog,
Klokkernes Kimen er Bækkenes Sprog
ude i Danmarks bedaarende Skove —,
hvor Duerne kurrer og Droslerne sove . . .
Sving dig i Sadlen paa Gadernes Ganger.
Lyt dog til Sangen og hør, du er Sanger
Sangen, der sitrer i Klokker og Kæde,
jo mere du tramper og elsker at træde . . .