Aand mod HaandTil Dick*)Motiv og Motto: Oehlenschläger: "Hvordan vil du, min Ven, nu holde Kampen ud? Hør der!" — Baggesen: "Naar du dig giør til Dick, saa giør jeg mig til Knud! See her!" Jeg troede Rygtet ei, der spredte sigOm en imod din Hule frygteligFremskridende Komet, benævnt Kabale,Hvori man paastod, at du angav migSom Hoved til Kometens Hale —Jeg troede, det var ganske grundløst Digt,Indtil du selv mig sagde noget sligt.Dick! er det mueligt? har du kunnet glemmeSaa ganske, hvad du hidindtilErfaret har af mig bag Elben og her hiemme,Hvor noget andet stod paa Spil,End hvad der hører Aanden til —Og hvor jeg ærlig lod fornemme(Kun alt for høit!) med Haand og MundMin lydelige Bifaldsstemme,Hvergang jeg fandt den mindste Grund?Du altsaa vilde, traf mig den Ulykke,Jeg veed ei selv hvordan, at lade trykke(Thi skrive kunde jeg det ei)Og op faae ført paa Sangens KongeveiEt saadant Medynk værdigt Stykke,Du vilde, siger jeg, i sligt et FaldFra Musebiergets høie Hald,Klangrustet med Apollos gyldne Piile,Nedspringe med et Drenge-HopI Spidsen af en hvervet Piber-Trop,Hvorpaa du burde med Foragt nedsmile?Det kan jeg aldrig troe om dig —Skiøndt andre GrundeDu sikkerligEi finde kundeTil slig en Muelighed at tiltroe mig! Men, kiære Dick! deslige dig jeg skiænkerOg leer ved hver en saadan Leilighed;Jeg veed, du siger let, naar du bli’r vred,Meer end du mener, troer, og tænker —Og at du, som Poet, er nu lidt vred paa mig,Er ligefrem! jeg er det og paa dig!Poeter, som gaae til og fra Forstanden,Er altid vrede paa hinanden —Hvem der gaaer fra, hvem der gaaer til?Vor Eftertid afgiøre vil.Men, hvordan den afgiør det eller ikke,Saameget er dog vist, at, Haand mod Aand,Du min Kritik vil ei tildøde stikkeForuden Aand med bare Haand.Hvad spiller udenfor det Aandeliges Grændser,Den indenfor, som Aand, ei ændser.Thi seer du — jeg vil tiene dig —Den er aldeles ei, som din Fru Klare,Blot legemlig!Tillad derfor, at jeg mig ei kan bareMod Skraal af Hals og Klap af HaandAt trække lidt paa SmilebaandOg svare:Troer du, min kiære Dick, det ærgrer mig,Der ei dit Dikkeda kan lide,At Smagløshedens Jubel krandser dig,Fordi du Smagen lod i Græsset bide?Troer du, at min Kritik sig bryder omEn Snees Parterroristers*) Bifaldsdom,1Mens Publikum, som jeg, godmodig tierTil dine flaue Hexerier —Og ene seer og lytter tilEn Walters Englemine-Tryllerier,En Rosings sande Martyrinde-Spil,Og Stykkets Frelsers, din Forsoners, Harmonier?Nei! til i Kredsen af de Faa,Der, hvad er ægte Kunst, forstaae,Dit eget Dikkeda faaer Prisen vundet,Spil du kun Ridder Ulen, Dulen, DofOg Vaabendrager Finken, Fanken, Fof,Beskraalet ved dit eget Hurra-Hof,Af mig aldeles umisundet!Men — eet er: from og god at unde digParterre-Klappelsen af din Moer Ludlams Hule —Et andet: frygtsom at fornedre migTil, paa hver Plads, hvor Aander møde sig,Min Dom om dennes RøverborgerkrigMod Smag, og Sprog, og Kunst at skiule —Min Dom: at Stykket selv (forstaae mig ret!)Er, efter mangt et Slæt og EfterslætAf Smags, og Sprogs, og Kunsts, og andre Pletter,Hvormed din Høst din Vaars og Sommers Glands udsletter,En sørgelig dramatisk Vinter-Plet. Knud. E. S. Jeg siger dig det her i lette Vers sub Rosa —Vil du, saa skal jeg snart bevise det i Prosa