Til Ludvig Holstein.
En Munk gik ud bedrøvet,
hvor Skoven ensom staar,
der sang en Fugl i Løvet,
hans Vinter blev til Vaar,
han lytted sig bort fra Verden,
fra Kald og Klostergaard —
og der gik tusind Aar.
Det var den danske Sommer,
saa langt gik jeg mig ud,
hvor fjerne Bølger kommer
i Skummets hvide Skrud,
hvor Træerne sagte suser
med hemmelige Bud,
og alt er skabt af Gud.
Det brusede kun en Kende,
det skinned af grønt og blaat,
der kukked en Gøg langt henne:
kukuk, saa dybt og godt,
der banker et barnligt Hjerte
foruden Sorg og Spot,
hvor Somrens Fod har traadt.
Om Dagen skinned Solen
paa Agrenes gule Haar,
om Aftnen steg en Stjerne,
en Hyrde fra Himlens Gaard,
de strømmed fra alle Kanter,
hans hvide Lam og Faar —
og der gik tusind Aar.
Saa ofte Hjertet fryser
og skælver i hver Krog,
Dødskerterne belyser
de tabte Tiders Tog —
da kommer den danske Sommer
saa skær i Sind og Sprog
og løfter Hjertets Aag.
Jeg fandt tre Havrekerner
midt i Novembers Slud,
da blomstred Sommerstjerner
i min Erindring ud,
ja skønt det var de Tide,
da det var Storm og Slud,
sprang Sommerstjernen ud.
Skønt det var Vintertide,
blev Sjælen sommerblaa,
det hemmelige blide
kukuk jeg hørte slaa,
ja selv ved Vintertide,
da Verden var saa graa,
mig Somren kunde naa.
Naar alle Agre falme,
og skjult er Fugl og Mus,
er du en dejlig Salme
omkring det øde Hus,
ja selv i Gravens Skygge
jeg smiler, naar dit Brus
gaar over Gravens Grus.