Højt paa Himlens Kuppel straaler truende Kometens Glød,
Slæbet strejfer næsten Jorden, varsler tungt om Sorg og Død.
Den i Kreds sig aldrig drejed, nej, fast lige gaaer dens Vej,
Fjernt fra Verden og dens Tummel mod et Maal, man aner ej.
Aldrig træt, den evig flakker over Stjernehimlens Hvælv,
Kappes paa sin stolte Fart med det Uendelige selv.
Aldrig i en Cirkelbane lod den fejgt sig tvinge hen;
Derfor gaaer den der saa ene, ingen Stjerne følger den,
Lad de Andre prise Maanen, Jordens Terne, klar og hvid,
Som i Ætherhavet kredser, altid rolig, altid blid:
Dig, kun Dig, Du Sorgens Stjerne, hylder jeg — Du Hellige,
Du, der staaer som Himmelhvælvets sorgbetyngte Niobe!
Hil Dig, Du, min Skjæbnes Billed, Stjerne med den mørke Glød,
Billed paa mit Liv hernede, Billed paa dets Sorg og Nød!
Overalt, hvorhen Du drager, ud i Verdensrummets Nat,
Vandrer Du din Vej alene, overalt forstødt, forladt! ...