Varm var Dagen; tusind Maurer
Ligge nu som Lig paa Valen,
Ad Nevadas Kløfter fører
Kongen sine Stridsmænd hjemad.
Under høje, stejle Bjerge,
Som til Skyer løfte Tinden,
Ride de langs Afgrundsdybder,
Hvor selv Muldyrs Fod kan svigte.
Hist og her, som Vejen snoer sig,
Ligge indeklemte Agre,
Bjergfolks usle Ejendomme,
Langs de stejle Klippevægge.
Fattigt Landbrug, magre Marker,
Ax saa graa, at man maa ynkes;
Men med Hæren stormer Kongen
Over disse Smaafolks Jorder.
Cid ved Afgrundskanten bliver, —
Paa de smalle, stejle Stier
Rider han som paa et Knivsblad,
Rask og dristig, uden Skade.
Skaaner varsom alle Kornax,
Som sig kæmped frem mod Lyset,
Over Klipper, langsmed Bække
Knap han Ligevægten holder.
Kongen raaber da fra Marken:
»Cid! — Et Fejltrin, og i Dybet
Alle Maurers Skræk vil styrte,
Fædrelandets Stolthed knuses.«
Næppe Cid sin Harme tvinger:
»Naar selv Kongen Bifald giver,
Gaaer i Spidsen for den Ordning,
Hvilken Skjæbne faaer da Riget?
For at redde Liv og Lemmer
Smaafolks Brød han søndertramper,
For at han bekvemt kan ride,
Skal hans arme Bønder sulte.
Konge, tro mig! — Gud til Vidne
Og Sankt Jakob vil jeg kalde! —
Selv ti Kongers Liv er intet
Mod eet Kornax til en Fattig.
Her paa Klippens tørre Jorder
Voxer Kornet tyndt og magert;
Men som Hævn mod Dig tilvisse
Nu hvert Straa mod Himlen raaber!
Rid Du, om det var til Helved!
Men min Vej gaaer her langs Kanten, —
Knuses jeg, Du maa da vide,
At jeg aldrig Døden frygted!
Den, som Fattigmand vil værne
Og for ham vil Farer friste,
Har titusind hvide Engle
Til sit Forsvar ved sin Side.
Sank end Stien brat i Dybet,
Saa jeg misted Hold og Fæste,
For de Kornstraaes Skyld omskabte
Herren til en Ørn min Ganger!«