En Fredag. Stambuls Herre besøger sin Moskee.
Folk stimle tæt i Gaden for al den Stads at se:
Sultanen med Eskorte paa Vej til sin Bøn
Og højt tilhest blandt Følget hans yngste, vakkre Søn.
Der klirrer Paschasabler, der lyner Guld paa Barm,
Kulsorte Skjæg og Øjne, Hovslags og Vognhjuls Larm;
Men usselt er der brolagt i Storherrens By,
Og Støvet staaer i Vejret, tykt som en Uvejrssky.
Det pudrer Skjæg og Lokker og Uniformens Guld,
Faaer Øjet til at rinde og Næsen stoppet fuld,
Det dækker Saffianet paa Herskerens Fod
Med Skarn fra Gadens Hunde og — størknet Kristenblod.
Hvo arver vel dit Rige? Mon Nogen af din Slægt?
Mon Knøsen dér, som tumler sin Hingst saa frit og kjækt?
Hvad eller skreg mod Himlen det blodige Støv —
Osmaner, blev omsider din krumme Klinge sløv?
Alt mens Turister mønstre Sultanens Bønnefærd,
Det samme vrede Spørgsmaal brænder paa Læben Hver;
Europas Mynder halse for Storvildtets Dør;
Men — Støvet ned sig lægger saa fredeligt som før!