I.
I.
An den jungen Philomelus
1778.
1778.
Wenn ich den Kranz, mein theurer Philomelus! dir
Am ehrenvollen Ziele zeigte, wenn
Ich jeden Funken, der in deiner Sele schlief,
Erweckte, deinen Lauf zu fördern, dich
In manchen schweren Künsten unterwies;
So hatt’ ich noch bey weitem nicht
Mir selber gnug und meiner Pflicht gethan,
So liess ich immer noch, am Scheideweg,
In Zweifel dich versenkt zurück.
So mancher Fusssteig, keiner unbetreten, zieht
Zum sonnenhellen Gipfel sich hinauf.
Der kleidet sich mit Frühlingsbluhmen,
Der verliert sich in verwachsner Wälder Nacht,
Der windet sich, durch manche Felsenwand,
An fürchterlichen Schlünden schroff hinan.
Wem Weisheit nicht und Tugend hier
Zu Führerinnen sich entbieten, der erhält,
Was auch für Ehren ihm der Pöbel seiner Zeit
Bestimmt, wie weit auch seiner Lieder Preis
Den Erdkreis füllt, der Afterzeiten Krone nicht,
Die mit Unsterblichkeit den edlen Sänger lohnt.
Du heischest Unterricht, begehrst,
Dass ich die Hand dir biete, wo
Der kleinste Fehltritt dir verderblich werden kann;
So nimm, mein Trauter! denn, nicht, was ich selbst erfand,
(Der schwache Sterbliche
Hat jede Wahrheit doch zuletzt von Oben her;)
Nimm, was in nächtlichen Besuchen mich
Ein Genius des Himmels lehrete,
In treuer Wiederhohlung an! —
Aus reiner Quell’ allein entspringt ein reiner Bach.
Willst du mit leerer Rede Schellenklang
Nicht Beyfall, den du nicht verdientest, dir
Erschleichen; o, so heilige zuvor dein Herz!
Gott lieben, ist der Weisheit Grund;
Ihn ehren, aller Freuden Inbegriff.
Im Raum der unermesslichen Natur ist nichts
Ihm zu vergleichen, ewig unter ihm
Ist jede Grösse, jede Trefflichkeit.
Er ist allein, (nicht Fürsten, nicht Erobrer sinds;)
Des kühnsten Hymnus Adlerflug.
Wer ihn nicht denken kann, mit Lieb und Ehrfurcht nicht,
Zu welchem grossen Vorsatz ist
Der fähig? Säng’ er auch von ihm;
Sein Lied ist Wortgepräng, ist schallendes Gewäsch,
Nicht Davids heilger Chor, nicht Assaphs Saitenspiel.
Sobald dem Menschen nur der jungen Sprache Strom
Wohltönender von regen Lippen floss,
Bevor die Kunst annoch ihr Maass und Schranken gab,
Da war der Inhalt seiner Lieder schon
Er, der dem Chaos diese Welt entrief,
Die Sterne wog, den Erdball mit der Spanne maass,
Des Staubes Sohne diesen Blick empor
Zum Himmel, seiner endlichen Bestimmung, gab.
Und in der langen Folgezeit ward noch,
Von Volk zu Volk, kein Dichter gross, der nicht
Die kühnen Flügel auf zur Sternenbühne schwang,
Der, unter diesem Nahmen bald,
Bald unter jenem, nicht den Inbegriff
Der höchsten Kraft in seinen Liedern feyerte. —
So, mein Geliebter! sey die bessre Gottheit dir
Des Denkens, der Empfindung erster Gegenstand,
Sey deiner Lieder Ziel, dein ganzes Leben durch!
Zu allen Tugenden erleuchte dir
Religion den Pfad, erwärme dir das Herz!
Fern sey von dir die wohlgemeynte Schwärmerey,
(Wenn anders nicht das Wohl der Menschheit drauf beruht,
Und Klugheit selber nicht zur Strenge räth;)
Dich wider ein geweihtes Vorurtheil
Zu setzen, Wehr und Waffen in der Hand!
In wilder Hitze, geht der Stürmer oft zu weit,
Reisst von der heilgen Stätt’ ein Vorurtheil herab,
Und setzt an seiner statt ein schlimmeres darauf.
Oft selbst vertritt ein unerweislicher,
Einfältiglich geglaubter, Satz dem schwachen Volk
Der Wahrheit Stelle, wird zum Samenkorn
Von tausend Tugenden und mancher edlen That.
Drum wappne lieber deine Muse sich
Mit Duldsamkeit und sanftbelehrender Vernunft!
Des Vorurtheiles Hefen senken sich gemach,
Und lassen oft den hellen Trank
Der Wahrheit überall zurück.
Ernst sey indess und feyerlich dein Lied,
Wenn Würd’ und Ernst sein Gegenstand erheischt!
Ich tadle den nicht, der bescheiden sich
Den Tejer Greis zum Muster auserkohr;
Allein wenn er mit Gott und Christus, wie
Der Christen heilige Religion
Unwillig leg’ ich das besudelte Papier
Dann aus der Hand. — Rein sey des Dichters Herz,
Sein Wandel rein und einfach. Wer von frommer Pflicht
Gewissenhaft sich leiten lässt, der zwingt
Aus seiner Leyer keinen Ton hervor,
Der nicht zu andern stimmt, der schwärmt so nicht
Mit zügelloser Phantasey zu Gott hinauf,
Als wenn, sobald ein kleiner Anlass ihn
Zu Sinnenfreuden reizt, er mit Bacchanten rast.
Am Busen einer Lais er,
Auf Bluhmen hingegossen, Himmelsfreuden träumt.
Und so nicht minder untersagt er sich
Und andern jenen Ausdruck frecher Sinnlichkeit,
Der vormals im verderbten Rom
Der feinen Welt geläufig war, der noch
So manches Liederbuch des alten Latiums
Befleckt, den kaum der züchtge Maro sich verboth.
Von unbescholtnen Sitten selbst zu seyn:
Auch seinen frohen Liedern, seinen Scherzen ist
Der Unschuld Siegel aufgedrückt. — Wie freut es ihn,
Dass Deutschlands Heldensprache nicht
Zu jener Ungezogenheit
Herabgesunken ist! doch auch wie kümmerts ihn,
Wenn manche Muse seines Vaterlands,
Mit innrem Zeug zu ewgem Ruhm versehn,
In Krebillons durchsehbarn Flor gehüllt,
Nur um des Jünglings Beyfall buhlt,
Der, wenn nicht seine Sinne mit den Lüsten selbst;
Doch seine Fantasey so gern
Mit ihren lockren Bildern speist.
Hinweg unheilig Volk! — Wer Einen Tugend Werth
Empfunden hat, der neiget sich zu allen leicht.
Der Musen ächter Zögling ist ein Mann,
Wie für die Welt, so für sein Vaterland,
So für den nächsten Zirkel seiner Wirksamkeit,
Für Freund und Haus. — Wie härmt ihn allgemeine Noth,
Wie Bürgerzwist, wie nicht der Fürsten Raubbegier,
Die, kalten Bluts, für wenig Morgen Lands,
Das Leben oft von Tausenden verschwendete!
Doch wird von ungerechter, feindlicher Gewalt
Sein Vaterland bedroht; wie weckt da nicht
Sein lauter Donnerruf entschlummerten
Patriotismus auf! — „Ins Feld, ins Feld,
Ihr Longobarden, ihr Vandalier,
Ihr Sveven, und du Volk Borussens,
Ihr Söhne Friedrichs allesammt!” — Wie unterhält
Da nicht Tyrtäus — Gleim, mit hellem Flötenspiel,
Den aufgeflammten Schlachtengeist! Wie theilt
Der Brennen Pindarus nicht Kronen, nicht
Unsterblichkeit den Göttersöhnen aus!
Und kehrt an Ehre grösser, als er auszog noch,
Des Landes Genius zu seiner stillen Burg
Zurück; wie feyert da der sanftre Sänger nicht
Des süssen Friedens Glück, des Fürsten Vatersinn
Und jeden Sieg der Kunst und jeden höhern Flug
Der Wissenschaft, den ganzen schwesterlichen Chor
Der Bürgertugenden!
Glückselig Land, wo Weise Dichter sind!
Wie unauslöschlich tief
Dringt was der Schwan der Pleisse sang
Nicht in des Knaben, in der Mädchen Herz!
Wie stammelt nicht ihr kleiner Chor
Den Unterricht in Hillers Melodien nach!
Und, o! (dank ihm einmal, du Christenvolk,
Am Throne Gottes!) wie entwöhnte dich
Der fromme Gellert vom Gebrauch
Verjährten, unverstandenen Gesangs!
Wie lindernd ist der Trost, von ihm ins Herz
Des Leidenden gegossen! sein Gebet,
Wie herzlich; sein Vertraun, wie felsenfest!
Wie fleht er um Vergebung nicht
Zu Gott, dem allbarmherzigern, hinauf,
Wenn sein Gewissen tausendfacher Schuld ihn zeiht!
Sein Lobgesang, wie füllt er nicht
Für jeden Segen Gottes, nicht für jede Frucht
Des unerschöpften Feldes, nicht für Speis’ und Trank,
Für jede Lehre, jede Hoffnung nicht, die Gott,
Ein allgemeiner Vater, seinen Kindern gab,
Nein! niedre Leidenschaft verträgt
Mit ächtem Dichtergeist sich ewig nicht.
Viel eher gatteten sich Flamm’ und Fluth.
Betrogner Jüngling! findet erst dein Blick
In Dunst und Nebel dir das Angesicht
Der immerfreundlichen Natur gehüllt!
Ein Sinn, der nur auf Wucher denkt, dem sind
Die Flügel schon gelähmt, den hebt nicht innre Kraft
Zur Sonne mehr empor; der hat zur Knechtschaft sich
Des herrschenden Geschmacks herabgewürdiget;
Der dient mit feiler Hand, um Lohn und Brodt,
Der trunkne Blick des Fühlenden, die Thräne, die
Er nicht verhalten kann; die Hoffnung ists,
Mit Ehrfurcht seinen Nahmen nach Jahrtausenden
Genannt zu wissen, die dem edlen jungen Mann
Zu höherem Gesang Gluth in die Adern ströhmt.
Des leichten Volkes Händeklatschen gilt
Ihm wenig, wenig ihm der Fürsten Gunst,
Wenn bessres Bewusstseyn nicht
Ihm Zeugniss seines Werthes giebt.
Das Ungewöhnliche,
War es ein Puppenspiel, ein Wechselbalg
Des üppigen Genies; ein deutsches Bardenlied
Auf Stelzen Griechenlands zum Beyspiel; oder wars
Ein leerer Minnesang zum Dudelsack gelallt,
Nahm unsern Pöbel stets durch seinen Zauber ein. —
Weg mit Kothurn und Socken und dem blanken Pomp
Der Bühne; wenn nicht innerer Gehalt
Den Zeitverlust vergütet, wenn das Aug’ allein
An schönen Raritäten sich ergetzen soll;
Wenn so das Meisterspiel der edlen alten Kunst
Zum Bilderprunk der magischen Laterne wird! —
Von schwarzer Galle, Freund! war diess
Kein Ausbruch; Neid und Scheelsucht brachten mich
Nie gegen Kunstgenossen auf.
Wie klein ist der, den jeder Vorzug kränkt,
Der einem andern wird? Ist der ein Mann? —
O, Freund! verwahre gegen diesen Rost
Der Adler zu den Sternen steigt; so freue dich
Der Kraft der höheren Natur, so speise, weil,
Ihm vorzufliegen, du aus richtigem Gefühl
Verzagst, mit Unmuth deine Sele nicht!
Wenn du kein Waldstrom bist, der sich von Felsen stürzt,
Dass vom Geräusch der Himmel wiederhallt;
Was hindert dich, ein Bach zu seyn,
Der mit melodischem Gemurmel, vom Gebirg’
Herunter, in Arkadiens Gefilde rauscht? —
Dass Alle sich vertrügen, Ein Talent
Dem andern sich zur Hülf’ entböte, diese Welt
Das schönste Ganze würde: darum spendete
Der Menschen Vater mannichfaltig seine Gaben,
Und ungleich aus. — So hüte nun
Dich vor Verachtung auch des Kleineren!
Der du mit stärkrer Brust die goldne Tuba füllst,
Der Helden Sprache sprichst und ihre Schlachten mahlst,
Dein Ruhm ist gross, die späte Nachwelt einst
Gesellt dich den Homeren zu; doch blicke drum
Verachtend nicht auf den herab, der nicht
An deine Grösse reicht! Geringeres Verdienst
Ist immer auch Verdienst. Und findet nicht
So gut der Zeiten Ungemach entgangen, als
Des Mæoniden Lied, dem wüthenden Achill
Gesungen? Glänzt ein kleineres Gestirn,
Des Tejers Nahme, nicht an Einem Himmel mit
Dem göttlichen Thebaner, der, ein Sirius,
Ins Unermessliche sein Licht vergeusst! —
Der Mensch, (und wär’ er ungestalt und schwach und Dieb
Und Mörder;) ist von deiner Gattung, Freund!
Und deiner Liebe werth. Wer bist du der du dich,
Ihn mit Verachtung zu belegen, unterfängst? —
„Vom ganzen Thiergeschlecht, das in die Lüfte steigt,
„Die Meeresfluthen theilt und auf der Erde kreucht,
„Von Japan bis nach Rom, von Peru bis zu mir,
„Ist, wie mich dünkt, der Mensch das lächerlichste Thier:
Dass er zum Wurme sich erniedrigte,
Der an dem Mantel des Monarchen nagt?
Und rächt er sich am weiblichen Geschlecht
Dafür vielleicht, dass ihn kein schönes Kind
Mit Gegengunst belohnete:
Das Laster, Freund! allein ist deines Abscheus werth,
Und Thorheit deines Spotts. Dein Eifer und
Dein Hohngelächter treffe die; wenn dein
Beklemmtes Herz vielleicht den Unmuth länger nicht
Verhalten kann. Dem Aberglauben reisst
Ein Haller so die Larve vom Gesicht;
So hat Cervantes einst fantastischen Geschmack
An seinem edlen Volk mit gutem Glück gerügt;
So kömmt ein Misanthrop bey Molierens Spiel
Vom Traume finstrer Timonie zurück,
Indess, mit kühnem Arm zum Spiegel hin geschleppt,
Vor eigner Missgestalt sich ein Tartüff entsetzt. —
Dem edlen Sänger Dank, der Bürger izt
In bessren Welten ist! — Den frechen Raufbold hat
Sein Satyr einst bestanden; Kunst und Wissenschaft
Und Sitten schlossen, seit der Zeit,
Den schönen schwesterlichen Bund. —
Doch allenthalben nützt nicht Tadel. — Freund!
Der Tugend Reiz, in ein verklärend Licht gestellt;
Ein angemessner Lobspruch, edler That ertheilt,
Oft nahmentlich, dem der sie that; ein Ehrenmahl,
Einfältig schön und wahr, dem Bidermann geweiht,
Der, allem Widerstand und aller Noth zu stark,
Mit ewig unerschütterlichem Sinn,
Der Pflichten rauhe Bahn durchlief. —
Das alles weht in schönen Selen mehr
Den Funken auf, der in der Asche glimmt,
Das, ungezweifelt, zeugt mehr Tugenden,
Und bessrer Art, als jemals Jahrgehalt
Und Stern und Band erzeugten. — Aber, Freund!
Auch hier ist eine Scylla, Schmeicheley
Ihr Nahme. Tugend, die im offnen Meere sich,
Im Sturm der Leiden sich erhielt: wenn Weisheit nicht
Bis in den sichren Hafen sie geleitete;
Fand jezuweilen noch an dieser Klipp’ ihr Grab.
Hat Blössen doch, die der gelehrte Pfeil
Des Schmeichlers treffen kann. — Ha! diese schlaue Kunst,
Mit reichen Ströhmen unsern Hütten zu;
Sey ewig fern von dir und mir! — Ich sollte, Freund!
Dem Laster, oder nur dem kleineren Verdienst,
Das geben, was ich Tugenden entzog,
Worauf Bescheidenheit stillschweigend Anspruch macht,
Was aller Redlichen geheimer Wunsch,
Für unerkannten Werth, für unbelohnte That,
Ihr Erdengötter, nein! vom innigen Gefühl
Der eignen Würde schwoll mein Herz dazu
Zu hoch empor. O, wählt den Ligurn
Zu eurem Tafelgast; für mich Unwürdigen,
Der, um zu essen, isst und, weil ihn dürstet, trinkt,
Der auch den königlichen Traubensaft
Konstantiens verschmäht, wenn er dafür
Den eitlen Gastmahlsgeber feyern soll,
Dem über Stirn und Haar hinaus,
Mein Philomelus! soll ich noch zu Freundschaft dich
Ermuntern; fach’ ich noch schuldloser Liebe Gluth
In deinem Herzen an? Wie, oder brennst du nicht
Viel mehr von diesen schönen Flammen schon?
Zog nicht ein innres, unerklärliches
Gefühl dich erst zum edlen Philaret,
Und fesselte dich dann gleichförmiger Geschmack
Nicht fest an ihn? Ist er nun nicht dein andres Selbst?
Ohn’ ihn, was wäre diese Welt für dich? —
Und, mein Geliebter! brach der Freude Strahl
Aus deinen Augen heller nicht hervor,
Wenn nur von fern sich Laura sehen liess?
Entschloss ihr Rosenmund zu süsser Rede sich;
Ha! bebte dann nicht jeder Nerv’ in dir?
Floss mit entzückendem Gefühl dann rascher nicht
Dein Blut in allen Adern um? Ja, Freund!
Der Menschen Vater senkte, mit dem Leben selbst,
Dem Sterblichen die Lieb’ ins Herz;
Des Lebens schönste Stunden dank ich ihr.
Wenn jemals, zärtlicher Empfindung voll,
Ein Lied mir aus entglühtem Herzen kam;
So war es, Freundschaft! dein
Und deiner holden Schwester Liebe Werk. —
Freund! du verstehest mich; dein Blick verräth es mir,
Dein Blick voll trunknen Beyfalls, voll
Der Güte die in deinem edlen Herzen wohnt.
So wandle denn die Wege zur Unsterblichkeit;
Dein guter Engel leite dich und auch,
Wenn du’s begehrst, mein Rath! Nicht alles hab’ ich dir
Gesagt; ein Wink, ein Fingerzeig, zu seiner Zeit
Gegeben, ist dem Denkenden ein Buch
Voll allgemeiner Regeln werth.