Oppe, hvor en Krans af Tinder
tårner sig i trodsig Svimlen,
af Giganters stærke Hænder
stablede mod Stjærnehimlen,
hvor den lave, blege Fjældurt,
fostret dybt i Bjærgets Kløfter,
varsomt og forknyt imellem
Stenene sit Hoved løfter,
midt i denne Højfjældsørken,
stor og stille, gold og øde,
hvor den nøjsomt vante Stenged
næppe nok vil søge Føde,
ja, hvor ej engang en enlig
Rovfugl har sin Rede fundet,
ligger han, Titanen, henslængt
vingestækket, lænkebundet.
Hvad har da den stærke syndet,
siden han så hårdt må bøde,
bære på en Straf, der martrer
en udødelig til døde?
Hvorfor hakker Ådselgribben
Dag for Dag i Kæmpens Side,
mens han værgeløs, i Lænker,
ser Årtusinderne skride?
Høje Guder har han trodset,
elsket Mennesker, han skabte,
skænket dem ved Byttets Deling,
hvad Olympierne tabte.
Og da Guderne sig hævned,
narrede han Borgens Vægter,
raned Himlens Lys og skænked
det til Jordens mørke Slægter.
Derfor blev til Straf han smedet
fast til Klippens hårde Side,
derfor skal den griske Rovfugl
evigt i hans Hjærte slide.
Stundom rykker han i Lænken,
Klippen vakler, Jorden bæver . . .
Men forgæves. Jærnet skærer
kun tilblods den stærkes Næver.
Billed på de dybe Drifter,
Billed på de høje Længsler,
Billed på en Slægt, der stormer
Himlen og forgår i Trængsler.
Født af Jord, til Jorden bunden,
tvungen ind på mørke Veje,
løfter den sin Hånd mod Lyset,
vil dets klare Stråler eje . . .
Da fortørnes Himlens grumme
Guder, som for Skæbnen råde,
Slægten, den formastelige,
straffes uden Ynk og Nåde.
Mens den slagen, strakt i Støvet
vrider sig i navnløs Smerte,
drikker Tvivlens Grib de bedste
Dråber af dens stolte Hjærte.
Og Årtusinderne rinde.
Samme Nød og samme Klage . . .
Stræbe højt for dybt at styrtes,
sådan føjes Slægtens Sage.