Til Georg Høeberg.
Den hele Have er en Stad,
en Hovedstad for Bier,
der digter paa et Honningkvad
om Duftens Melodier.
Et højt og henrykt Sum — sum — sum
om hver en Nektargrube,
et Vingesvirr, et Strengebrum,
en Korsang fra en Kube.
Fra hver en lille Strube
et saligt Brum,
et Sum.
Den hvide Sne paa Slaaenris,
den røde Blomst af Mandel
en Bejlerflok i Tusindvis
vil give Honninghandel.
Det nynner fra hver Busk og Hæk
af gyldne Bier og Humier,
der suger fuld hver Vom og Sæk
og bort beruset tumler —
aa hør, hvor sødt de mumler:
Fuld er min Sæk,
flyv væk!
Frugtblomstrets fagre Dronningstad
befolkes tæt af Bier,
som digter deres Honningkvad
af Duftens Melodier.
Se, højt mod Luftens Æterblaa
de hvide Blommegrene
i Spind af gyldne Vinger staa
som solskinsfyldte Tene.
De spandt din Dragt, du Rene,
og Brud du staar,
o Vaar.