Jeg ser endnu det malede Stakit,
hvorom den vilde Vin sin Ranke slynger,
hvor Spurven kvidrende i Busken gynger
og Stæren gør sin Formiddagsvisit.
Dér søge mine Drømme endnu tidt
et Fristed bag Syreners duftblaa Klynger,
der Grenene i lette Buer tynger
til Hvælving om et Lysthus, som var mit.
Og det var fjærnt fra denne travle Strøm,
der evig larmer i de brede Gader,
fra dette Døgnlivs altfor hede Rus.
Og hele Verden var en solklar Drøm,
et Digterslot af hvide Kolonnader,
et Spil af Solen og af Vindens Sus.