Mod er Guds Gave, bevar det!
Ni Mødre, som Heimdal, har det.
Deraf som Regnbuens Ring
fik det sit luende Svine.
Mod er et Hjærte, og stille
og længe kan blunde den lille,
indtil af Smertens Glød,
Angest og Tro han er fød.
Mod er en Arm, naar den ammes
af Kraften og Kunsten, den strammes,
svinger saa Faren sit Flag,
slaaer den sit knusende Slag.
Mod er en Klinge, den fødes
af Ild, naar i Essen den rødes,
hærdes i svalende Vand,
formes af Hammerens Tand.
Ni Ammer, og ikke med Læmpe
de tog paa den herlige Kjæmpe.
Derfor er han saa haard,
tager mod alle Slags Kaar.