IV. Prolog(Fremsagt af Madame Werligh.)Hvor hurtigt flyver ikke Tiden!Det er alt sex Aar sidenJeg sidst saae denne skjønne Stad!Dengang det var med dybtfølt, hellig GlædeAt jeg paa denne Scene monne træde —Og hvorfor ikke nu og være glad?Thi savner Øiet end,Naar det gaaer over Bænk og Loge hen,En eller anden dyrebar og hædret Ven,Et eller andet Ansigt, somMan elsked for som Helligdom; —Og har end Graven stille hvælvet sigOpover Mangen, som for sex Aar sidenMed Overbærenhed betragted mig,Endskjøndt i Kunsten jeg kun var saa liden; —Har Tidens kolde Vindpust end nedrystetMangt Blomster af den rige Livets BustOg ved den idelige Regn og RustQvalt mangt et Foraarshaab i Brystet: —Jeg frygter dog ei! vist den yngre SlægtVil i en lige kjærlig VaretægtModtage hvad vi have nu at byde;Og den vil ydeDen stræbende, den travle KunstEt tænksomt Blik, en venlig Gunst.Thi blier end Verden noksaa gammelOg noksaa koldt beregnende og klog,I een Ting evig ung den bliver dog,I een Ting, som et Barn, der paa sin SkammelSig morer med sin smukke Billedbog:For Kunsten den forbliver evig ung,Om Livets Byrde end vil vorde noksaa tung.Den Dag vil aldrig over Jorden grye,Da Længsel efter Kunsten vil bortflye;Den Nat vil aldrig over Jorden gaae,Da Øiet ei seer efter Kunstens Blaae!Undvære kan ei Mennesket de høieGudinder, der forædle LivetOg hvem det skjønne Kald er givet,For Himmelen at aabne jordisk Øie.Selv disse simple Snore, disse TridserOg disse spraglede Coulisser,De har en underlig, en magisk Kraft,Og evigt vil de have detHvad de fra Tidens Morgen have havt;De ere som et aandigt Fiskernæt,Hvori sig, under Graad og Smiil og Sange,De mennesilige Hjerter lade fange.Og derfor freidigt reise viSaa vidt om Land; heel trøstigt vi besøgeSnart Norges Gran, snart Danmarks Bøge,Blot stolende paa Kunstens Trylleri:Den skal os skaffe Hjem i fremmed By,Den er vor moderlige Muse,For dens Skyld skjænker Odense os Ly,For Kunstens Skyld Man Kunstnerne vil huse.Vi Alle kom saa tillidsfuldt hertil,Derfor bedøm med Strænghed ei vort Spil!