Vinterkulde
steg af Mulde,
skar sit Mærke i vor Pande,
Mærket bliver, Mærket, Veen —
selv naar Vaaren smelter Sneen,
vil en Ve usmeltet stande.
Men den føder,
Ingen møder
Anemonerne i Mosset,
ingen lytter og velsigner
første Foraars Violiner
som den Sjæl, der mest har frosset.
O naar Kulde
gaar i Mulde —!
Intet her har mere Vælde
end den Ve, der vinterøde
jager Frelsens Tid imøde
med sin Graad og Jubelbjælde.
Nød og Naade
tag dem baade,
lad de skjulte Magter raade,
bagved Glæden mørkner Sorgen,
men bag Natten staar en Morgen.
Lyst og mørkt gaar Vævens Traade.