Det var Sankt Hans.
Og Natten faldt paa Øresund,
Jasminerne dufted atter,
og Smilet krused mangen Mund
og sprang saa ud i Latter.
Fem Lys var tændt:
Fjernt saa en Stjerne, fuld af Ro,
paa Baalenes røde Luen,
kulørt Papirslanternen lo
til Lampen i Havestuen.
Dyb er Sankt Hans.
En Verden fuld af Lyst og Gys
henblaanede, lo og blinked.
Men hvem har set det femte Lys,
der genfærdsagtigt vinked?
Det femte Lys:
En Digter sænkt forlængst i Jord,
stod op, min Ven, og søgte
ved Lyden af vort muntre Kor —
saa du hans blege Lygte?
Sankt Hans. Sankt Hans.
Det brusede i Træets Top,
de Levende lo og priste,
de Døde stod af Kisten op
og søgte det forliste.