Han lever end, som Ravnens Yng’l bespiser,
han lever end, som kløved Kades Fjeld,
som Ormens Suk, Seraphens Lovsang priser,
al Godheds rige Væld.
Thi skal ei Sorg fortere dig, mit Hjerte!
Fortvivlelse ei huse i mit Bryst;
han seer min Kval, som skuer Ormens Smerte;
han er mit Haab, min Trøst.
Er Kummer vel en Ferle i hans Hænder?
er Modgang ei en Gave af hans Haand,
som bort fra jordisk Tant til Himlen vender
den let vildfarne Aand?
En Skolegang er Livet jo hernede,
hvor Sjelen dannes for det bedre Hjem;
tit Sorger kun formaae os did at lede
thi vil jeg bære dem.
Ei skjenker han for fuldt vort Malurtbæger,
han maalte jo vor Kraft, vor Tarv han veed;
er Smerten størst, han kjærligt Saaret læger
og lønner hvad vi leed.
Thi skal ei Sorg fortære dig, mit Hjerte!
Fortvivlelse ei huse i mit Bryst
han seer min Kval, som skuer Ormens Smerte,
han er mit Haab, min Trøst.