Rust dig til Kampen, nu Fienden Du seer,
Tapper og vældig er Troppen;
Sort Uniform og hvidt Bandoleer,
Høirøde Huer paa Toppen.
Op nu med Hjertet og fast i din Fod!
Knæk deres Hals og drik deres Blod, —
Sub Rosa, min Broder! jeg haaber, Du har Mod,
Og ikke vil spare paa Kroppen.
Hvor blev nu Flasken? den svandt for mit Blik!
Staaer den ei lige for Næsen?
See, her er Glasset, — tag fat nu og drik, —
Hvad behager? maaskee du er kræsen?
Her har Du Rødt, og her har Du Hvidt,
Og alt hvad Dig huer, det kan Du kalde dit,
Sub Rosa, min Broder! vi troe, Du er fallit,
Hvis Du er for peen i dit Væsen.
Hvad siger Tungen? — naa, er den nu glad?
Synes Du, Taaren var bitter?
Strax jeg dig tapper af det ældgamle Fad,
Hvor Katten paa Rygningen sidder.
Veed du ei nok, vor Lov hedder: Drik!
Hver Sjæl maa følge sit Lands Lov og Skik, —
Sub Rosa, min Broder! ved Tap og ved Svik!
Du er ei blandt lumske Migueliter.
Bacchus har Døttre, — Du veed det, min Gut!
Gjemte bag Tempelets Mure;
Og vi bør kysse hver blussende Glut,
Baade den søde og sure.
Aldrig partisk, nei altid liberal!
Saa bør det gaae i Bacchi Høitidssal, —
Sub Rosa, min Broder! en lille Perial
Er just det, hvorpaa vi skal lure.
Drik saa for Konge og drik saa for Land,
For Stænder og Tøi i vore Riger;
Men — først og sidst saa flink som Du kan
For alle vore søde smaa Piger!
Give Gud, de var her, og Hver havde sin,
Og du havde din og jeg havde min, —
Sub Rosa, min Broder! ja Kjærlighed og Viin
Staae dog nok al pari, — som man siger!