Wird doch nicht uͤbers Kind der Vater ungeduldig,
Das in der Arbeit ihn ſtoͤrt durch ſein Spiel unſchuldig.
Es klinkt die Thuͤren auf und zu, kommt um zu gehn,
Geht um zu kommen, laͤßt kein Ding am Flecke ſtehn,
Schiebt hier am Stuhl, zerrt da am Buch, ruckt dort am Tiſch,
Und die Schreibfeder ſelbſt macht es zum Flederwiſch.
Der Vater, ſtatt mit Macht zu wehren, droht und lacht,
Die Stoͤrung freut ihn, die ihm Unterhaltung macht.
Die Welt iſt auch ein Kind, und will ihr Spielwerk treiben;
Wenn ſie dich ſtoͤret, mußt du fein geduldig bleiben,
Was ſchadets, laͤßt ſie dich ein wenig wen’ger ſchreiben!