Ich wuͤßte nicht, wem ich noch Blumen ſollte bringen,
Duͤrft’ ich ſie nicht ums Grab geliebter Kinder ſchlingen.
Die Mutter wird ſchon ernſt, die Bruͤder werden groß,
Und unveraͤnderlich bleibt ihr nur Kinder bloß.
Ihr nehmt an jedem Tag mit immer gleicher Liebe
Die euch von Vaterhand gebrachten Fruͤhlingstriebe.