Den sommerlige Grønning
står hvid af Tusendfryd.
Hun svinger gennem Luften
med et usynligt Spyd,
hun knejser, og hun smiler
af Overmod og Spot:
En Pige kun. Her står jeg.
Betving mig! Prøv det blot!
Granvoxen, blød og spændig,
i blomstret Mousselin;
på Halsen er hun solbrændt,
om Kinden lys og fin.
Så frisk en Hud er fristende . . .
Min Gud, hvad har jeg sagt? —
Højt løfter hun sit Hoved,
en Fæstning af Foragt.
Hvorfor så dybt forarget?
Hvortil så stejl en Trods?
Hun aner Faren, i sig selv;
se, derfor vil hun slås.
Stridt kaster hun med Nakken
og stamper, hvor hun står . . .
Ja, sådan skal de være,
de friske sytten År!