Ole Hou med det røde Skæg(Motiv fra Souvestres bretagniske Æventyr.)I.Det er den hellige Paaskenat,og alle smaa Piger og Drengehar foldet deres Hænder og bedt deres Bønog sovet rolig længe.Det er den hellige Paaskenat,vildt suser Vinden herude,hvert Barn har hvilet sin røde Kindforlængst paa den hvide Pude.Og Far og Mor er gaaet i Seng,man hører kun i Stuenden gamle Bornholmer, og af og tilbuldrer i Ovnen Luen,og blusser op, saa dens røde Lysfalder ud gennem Sprækken i Laagenog skinner paa Bedstefars gule Hund,der snorker i Kakkelovnskrogen.Det er den hellige Paaskenat,selv Kroen er mørk og stille;eneste høres den vilde Vindi Luften klageligt spille.Nu sover den ganske Østerild By,mens aldrig en Stjærne skinner.Gud hjælpe den, der er ude inat,at vel sin Vej han finder!II.Den sorte Kat lister hjem fra Jagtenlangs med den lune Væg.Paa Heden strejfer den unge Karl,Ole Hou med det røde Skæg.Foregangsmand ved Plejlen og Leen,og villele til en Svingom,snild paa Haanden og rap i Tanken,Pigernes Ven, hvor han kom.Han gaar med Knapper af Sølv i sin Kofte,som før kun for Bonden var Sæd.Hvor han gik bort, var der ikke saa sjældenen køn lille Pige, der græd. —Hvad vil han her paa den sorte Hededen hellige Paaskenat?Hans Tanker de flyver ud og indsom Svaler i Ellekrat.Han tænker paa, hvad han hørte forgangenaf Stodderen Hendrik Halt,ham med det skidne hvide Skæg,der ned til Bæltet faldt.Den gamle Stodder, hans Øjne var røde,hans Tandstump muggen og grøn,men der var ingen saa klog som hanfra Bjærget til Thyborøn.Hans Kofte var falmet, og Huen skimlet,og rynket og gul var hans Kind,men han havde lært sig lønlige Tingved at lytte til Luft og Vind.Og han fortalte: «I gamle Dage,da Østerild Hede var Skov,og Bønderne drev deres Svin paa Oldenfra Hjardemaal Klit til Hou, —«da i Ægget laa den ældste Ravn,som nu hugger i blodig Brad, —i gamle Dage da laa der ved Kystenherude en prægtig Stad.«Hvor Havet hugger mod Bulbjærgs Mureog skummer om Skarreklit,dèr bredte en By sig Tag ved Tagom et Slot af det skinnende Kridt.«I Slottet sad der en knejsende Konge,ingen turde le ad hans Navn.Hans Skibe skar i de fjærneste Havemed deres forgyldte Stavn.«Hans Kongestav var en Misteltenfra Fata Morganas Ø,en Tryllevaand: den drog hans Skibefrelste fra Storm og Sø.«Saa løb hans Flaader til Indiens Kysterog bragte ham Guld igen.Han aad af Guld, han drak af Guld,gav aldrig et Kødben hen.«Kom der en Kvinde med Barn ved Brystet,uhjulpen han lod hende gaa,kom der en haltende gammel Stodder,ham pudsed han Hundene paa.«Da løste Gud sin retfærdige Vredei Natten til Paaskehelg;Stad og Slot og Drot blev slugteaf Havets graadige Svælg.«Stormen rejste de flyvende Sandeog førte dem frem som en Flod,Skoven knustes, og Træerne skjultes,og Lyngen krøb frem, hvor de stod.«Det skete dengang, der var grønnende Skov,hvor nu Heden er bred og brun.Da havde den ældste af Klitternes Ravneend ikke de første Dun.«Men hvo der dristig en Paaskenat,naar Midnatsklokken slaar,ene, uden at nogen véd det,ud til Bulbjærg gaar,«og banker med sin højre Haandpaa Bjærgets bratte Sten,han skal finde en aaben Vejtil den mægtige Mistelten.«Men griber han ikke den stærke Vaandfør Klokkens tolvte Slag,da maa i Bulbjærgs sorte Bughan blive til Dommens Dag.» —III.Det var Ole Hou med det stride Sind,han gik ved Nat over Heden,foroven jamred Nordvestenvinden,det pusled og hvisled forneden.Det raslede gennem Gyvel og Porsog i Lyngens strittende Buske.Han hørte Rævenes hæse Glammenog saa dem snigende luske.Og Brokken snøfted, og Musene peb,og Pindsvinet roded og prusted,og Uglen strøg ham saa tæt forbi,at han mærkede Vingepustet.Saa snubled han over de sejge Rødder,der sært sig lig Orme slynged;saa stod han midt i den sumpede Mose,hvor Grunden under ham gynged.Sveden sprak af hans Pande frem,og Knæerne under ham rysted,men tænkte han saa paa Misteltenen,skød Hjærtet han op i Brystet.Nu var Natten, og han var Manden,Vaanden vilde han gribe:han skulde hæve den sjunkne Stadog fylde dens Havn med Skibe:Han skulde lokke den grønne Skovtil at løfte sig frisk af Sandet,saa Bonden kunde drive sine Svin paa Olden,og Lyngen forvises af Landet:Saa vilde han rejse saa gæv en Kirke,hvis Taarn skulde kendes vide;med den kønneste Pige fra hele Thyvilde han til Messe ride:Hun skulde sidde paa hans Sadelknapog op mod ham smile,hans blommede Hingst skulde danse fremog tygge sin gyldne Mile:Og Kæresten skulde med Silke klædes,saa stiv, at den knitred og braged,som Fru Anne Søe fra Kjølbygaard,naar hun til Højris aged:Og Ole Hou med det røde Skæg,han skulde for Thyland raade,og han skulde vel bevare sit Rigemed Guds og de Helliges Naade:Aldrig skulde med Barn ved Brysteten Kælling om Hjælp ham bede,hun skulde jo gaa fornøjet bortmed ringest en Skæppe Hvede:Og kom der en gammel haltende Stodder,som maatte paa Vejene traske,han skulde faa Posen fyldt med Sulog en god Taar Mjød i sin Flaske. — —Tankerne gjorde hans Pande hed,saa tog han i Haanden Hatten,saa løb han frem mod den kolde Vind,ad Havet til, gennem Natten.IV.Tungt vælter Havet sin svulmende Kropunder Stormfuglens flængende Kløer;det brøler dumpt som en saaret Oxe:da skælver Kyster og Øer.Stormen stiger med hulede Vinger —saa slaar den ned som en Høgog hugger sit Næb i Havets Skulder,og Skummet staar op i en Røg.Som en druknende Jættes knyttede Haandløfter sig Skarreklit,hundrede Fod staar Brændingens Søjleover den, skinnende hvidt.Bølgen glider ind over Revlenog springer med Ryggen krumpaa Havstokken løs; helt op under Klittenlyner det hvide Skum.Sandene fyger. Himmel og Jordi én blændende Hvirvel staar,og Stormen ryster de saltvandsdryppendeFjer over Bondens Gaard.Bulbjærg ser paa de brølende Vandei Mørket med rolig Trods.Det fosforlysende Skum løber indog besprøjter den sorte Kolos.Med Hovedet bart og stormomsuset,døvet af Brændingens Dur,staar Ole Hou ved Midnatstidunder Bulbjærgs bratte Mur.V.Hør, Klokken røres! I Nattens Mørkeklinger de Toner saa blide.Da løfter Karlen sin skælvende Haandog banker paa Fjældets Side.Den brister lydløst, aabner sigsom Gabet af en Drage.Han styrter ind i det kullende Mørke,ser sig ikke tilbage.Han famler sig frem, der glimter et Lys,han staar i en hvælvet Stue,hvor Gulv og Vægge lyser svagtaf Sølvets hvide Lue.Der ligger med Sølv, som en Morgen i Martsder ligger med Rim over Enge —men Ole vil mer end det hvide Sølv,det tøver ham ikke længe.Den næste Hal, dèr maa i det gloenderøde Guld han vade.Det ligger saa tæt som ved Allehelgeni Skoven de tørre Blade.Men Ole vil mer end det røde Guld;i det næste Rum, han finder,de blanke runde glinsende Perlerpaa Gulvet risler og rinder.Gærne tog han en Haandfuld medtil Pynt for de smukke Piger, —da klinger Klokken for sjette Gang,og videre frem han higer.Ind i den fjerde prægtige Stuemed dristigt Mod han trænger.Maalet er naaet! for hans tindrende ØjeMisteltenen hænger.Han staar paa Spring — men standser brat:der træder saa faur en Tærneimod ham hen, i det gyldne Haartindrer der en Stjærne.Hun løfter venlig sin hvide Arm,en Skaal med Vin hun ham byder.Utaalmodig de runde BrysterLinet til Siden skyder.Hendes Øjne lyser saa lokkende hedt,og Hofterne runder sig bløde,Knæet er glat, og Foden fin,hans Blod begynder at gløde.Da drøner det ellevte Klokkeslagsom et Skud fra et Skib, der gaar under,men Ole stirrer med blussende Kind —til at høre har han ej Stunder.Han nærmer sig til den tøvende Tærne,han slynger omkring hende Armen — —da lyder Klokkens tolvte Slagsom et Skrig gennem Brændingslarmen.De Druknendes sidste fortvivlede Skrigfra den sønderhuggede Skude!Alt bliver mørkt, med dundrende Bragslaar Porten i derude.VI.Det skete den hellige Paaskenat.Aarhundreder kom og gik:Nordvestenvinden med Havet kæmperefter sin gamle Skik.Og endnu strejfer de dristige Svendepaa Heden i Mulm og Nat;urolige Tanker om ensom Daaddem griber om Hjærtet fat.Men hvo der det flyvende Sand vil forvandletil en løvsusende Lund,han gribe hastig den hastig flygtende,den belejlige Stund!Og hver, som drømmer om Land at løfteg ønsker sig Lykke god,han agte vel, hvor det gik Ole Hou,han tvinge sit sydende Blod!Og fritter nogen, hvorfra vel jegdisse lønlige Ting erfor —det var ikke fra den gamle Tigger,han sank forlængst i Jord.Jeg hørte Sagnet om Ole Houaf ham, der kendte det bedst:paa Østerild Hede, paa Bulbjærgs Ryg,af min Ven, den farende Blæst.