Hvad skal jeg skrive dog til Benedicte?
Nu har jeg havt den Bog i Aar og Dag,
Og det betragtes som en afgjort Sag,
At denne lange Tøven maa forpligte.
Hvad gjør jeg? Alle mine Tanker svigte;
De drive paa det Vide rundt som Vrag,
Og ingensteder, for mig eller bag,
Den Kyst, hvor der groer Stambogsvers, i sigte,
Hin Palmestrand, hvor under Løvets Buer
Sonetter til Alverdens Møer og Fruer
Som Kokosnødder hænge rundtomkring —
Lad see! Her svømmer jo en Nød i Vandet,
Den har skam Formen! Den er der fra Landet!
Hvad er deri? — O vee! Sletingenting!