Til J. P. E. Hartmannpaa hans firsindstyveaarige Fødselsdag.Nu, mens Vaaren paa vor KystFeirer sine BlomsterfesterOg igjen fra Øst til VesterSkjænker Lunden Fuglerøst,Gad vi selv af fuldest BrystFeire Sangens store Mester,Han, som naar han Strengen slaar,Selv er som en evig Vaar,Han, hvis rige RosengaardTusind Nattergale gjæster.Har han strakt sit Scepter fritSnart til Morgenlandets Zoner,Snart til Islands Sagathroner,Hvorfra Vølven skuer vidt, —Gik end fjernt hans Sangerridt,Dog hvad os han gav af Toner,Blev som Danmarks Sang isærOs for alle Andres kjær,Kjendt og fattet af EnhverSom et Sus af Bøgekroner.Og i denne Stormens Tid,Som faaer Throner til at ramle,Og som ryster alt det Gramle,Var om ham der aldrig Strid.Vi, som splittet og i SplidHver ad egne Veie famle,Kan med Tro paa Kunstens SolI et EnighedssymbolOm den gamle Mesters StolOs idag til Hylding samle.