Vær velkommen Søn af gamle Norden,
Vær velkommen til Din Moders Bryst!
Henrykt føler hun hvad Du er vorden,
Du, som ved Dit Værk forbauser Jorden,
Nævner Dig sin svage Alders Lyst.
Længe har forgjæves hun imøde
Aabnet Dig sin længselsfulde Favn;
Hendes Kæmpe-Sønner ere døde,
O, men de hun har endnu, de gløde,
Mens de juble høit Dit Brodernavn.
Tak da for den skjønne, rige Gave;
Tak for Æren, som Du skjænkte dem!
Tak fordi Du fjernt i Sydens Have,
Længtes til de gamle Kæmpegrave,
Til Dit fattige, Dit simple Hjem!
Skjøndt Dig flyder Fyrsteblod i Aaren,
Blev Du ei blandt Rigdoms Glimmer fød
Til den Høihed som forblinder Daaren;
Nei! af Armod er Du født og baaren,
Og til Fostermoder fik Du Nød.
Al Din Rigdom var Dit store Hjerte,
Din begeistrede, Din lyse Aand.
Som Prometheus greb Du Himlens Kjerte,
Skjænked Leret Liv og Fryd og Smerte,
Trylled Guder frem med Skaberhaand!
Lille Bertel, som med valne Hænder
Og i Armods Klæder ukjendt gik,
Sender nu sit Navn til Verdens Ender,
Hyldes overalt, hvor han sig vender,
For den Adel han fra Oven fik.
Og, naar de, som kappes om at bære
Dig, beskedne Thorvaldsen, paa Haand
„Jordens Mægtige,” forglemte ere,
Da skal Skjalden sjunge til Din Ære,
Da skal Du henrykke ved Din Aand.
Frem af Jorden gamle Marmorrester
Hæves skal og tale underfuldt,
Som det Eviges, det Skjønnes Præster;
Vidne skal de om den store Mester,
Naar i Muld Du længst har ligget skjult!
See, beundrende Dig hylder Jorden!
O, men hun, som tog Dig først i Favn,
Meest Dig elsker dog; det gamle Norden
Føler dybt, hvad hun ved Dig er vorden,
Jubler moderøm Dit Sønnenavn!
Men tilgiv, hun i sin Fryd maa sukke:
Alt har Aldrens Snee din Isse dækt —
Her i Danmark gynged jo Din Vugge,
O! hvi vil Du her ei Øiet lukke,
Slumre blandt den gamle Helteslægt?
Vil Du strax fra Hjemmet Afsked tage
I det første Gjensynsøieblik?
Hør Dit gamle Danmarks Moderklage:
Bliv dog her, hvor Dine Barndomsdage,
Hvor Din Ungdoms-Foraarsalder gik!
Her er intet kjælent, yppigt Eden,
Her er ingen evig Blomsterflor;
Og men Fuglen bygger selv paa Heden,
Der hvor Stormen suser over Reden,
Hvor kun hist og her en Lyngblomst groer.
Og en Udørk, hvor ei Vaaren kommer,
Er Dit Fødeland dog heller ei;
Kort, men skjøn er Nordens grønne Sommer!
Fremmed staaer Du hist blandt Sydens Blommer,
Med Dit Øies blaae Forglemmigei!